Mundos paralelos en 1985.

Año Jakobeo.

Wikipedia, en este caso, nos da unos datos muy interesantes.

Jakob Dylan es el cuarto hijo (el menor) de los cuatro que Bob tuvo con Sarah (Nota: es la Saaaaaraaaaah... Saaaaraaaahhhh, de Desire), es decir Jakob es hijo de la "Sarah de Desire".

A Jakob no le gusta que le pregunten por su padre en las entrevistas porque se quiere hacer un nombre propio.

Jakob se casó con su amor de toda la vida, Nicole Paige Denny, con quien tiene cuatro hijos.

Hasta ahí Wikipedia. Notable. Esos tres datos explican muchas cosas. En particular por lo que esos tres datos insinúan pero no dicen.

Con su banda The Wallflowers tuvo, entre 1992 y 2005, una carrera impecable. Con un pico de éxito por su genial disco Bringing Down the Horse producido por T Bone Burnett. The Wallflowers es una banda que nunca rozó la banquina, ni cerca. Siempre se mantuvo con el norte bien firme a lo largo de sus cinco discos.

Lo conocemos a Jakob de chiquito. De la época en que visitábamos su casa en New York y Sarah preparaba el te. Jakob es mucho mas lindo que el padre (y, canta mejor).

En su caso, estamos convencido que ser el hijo de ese personaje semi divino de dimensiones veto testamentarias, en cambio de jugarle a favor, le jugó en contra. Todos lo empezaron a dar por supuesto. En fin. Jakob tiene mérito y recorrido propio.

En sus composiciones puede verse parte de su padre. Pero él es mucho mas que eso, Jakob breva de la "tradición" de american roots. Por el pasan, desde Hank Williams, Johnny Cash hasta Tom Petty y Bruce Springsteen. Este último en particular tiene una influencia clarita en su último trabajo que nos impulsó a escribir estas palabras sin sentido.

En 2008 Jakob se despachó con Seeing Things, un disco austero y bellísimo producido por Rick Rubin. Un poco con el tono sombrío al que nos acostumbraron los American Records de Cash.

Este año (Jakob está inspirado), se asoció con T Bone Burnett nuevamente para editar Women + Country. Es un disco genial. Cautivante. En el tono del primer disco de Norah Jones. Con ese tipo de clima. Como cuando el contrabajo suena más fuerte que el resto de los instrumentos y la cadencia de los ritmos hacen sonar al redoblante como si tuviera unas moneditas arriba, o como si esos alambrecitos que tiene abajo se hubiesen roto. Por momentos, el sonido de las slide guitars hacen pensar en un disco que sería las delicias de Daniel Lanois.

La participación de Neko Case y Kelly Hogan en ocho de las canciones le da al disco un clima armónico y acogedor. La tapa del disco, vale el disco, y lo pre-anuncia. Desde la tapa hasta la última canción es un disco que tiene recorrido, tiene una lógica sonora (parezco Melero).

Women + Country es un puñado de canciones sin tiempo (timeless songs), hermosas y llenas de honestidad. Es que Jakob está, desde que empezó (vamos!) haciendo discos de lo que él ES. El ES eso que se escucha en esos discos, él tiene tradición en serio, la tuvo en su vientre, la tuvo en el nombre de su madre (más que en el de su padre), la tuvo en su padre y sus amigos (y enemigos), la tuvo en la música que escuchó de niño y de adolescente. Jakob vale su nombre y vale su apellido.

Uno de los discos del año.

the boy with the thorn in his side

Otra vez el Pai.

Hace 6 años. SEIS AÑOS, nos dijo "el mejor jugador del mundo desde la aparición de Maradona es Messi". Yo no sabía, como es de costumbre (como ahora, bah), de qué hablaba (ni de quien hablaba).

Este video ponen las cosas en su lugar (como si hiciera falta).

El relato.

Los detalles que resalta.

Las gambetas.

La abismal distancia entre Ponzio y Messi.

La cantidad enorme de paralelismos que se podrían tejer en torno a esos dos personajes.

La abismal distancia entre todos y Messi.

El pasto.

El color de la transmisión.

Las tribunas.

Las remeras.

Los arcos.

Contini y las veces que pasa de largo.

Contini y esa vergonzosa patada que evidencia una cosa: impotencia e inutilidad frente a la magia y el genio.

El segundo gol.

En el video "Guardiola en estado puro" se puede ver que cuando Zaragoza se acerca a un gol de distancia, el Pep empieza a gritar "Leo, Leo... Leo, Leo".

Y Leo hace ESO. Una jugada maravillosa y le regala el penal a Ivra.

Messi ordena, DA órdenes.

Henri y otros nenes no lo pueden creer.

Mientras..., en la televisión vernácula. Se escuchan sentencias como "a ver si hace eso en la Selección" (que lo único que demuestra es el deseo de que NO haga eso en la Selección, así pueden seguir culpándolo de la propia mediocridad), "Messi no es lider" (no, no es lider, por eso sacó campeón al Barcelona como lo hizo en la UEFA. "Messi es egoista, juega para él, no la pasa, no sabe funcionar en equipo". Por favor, basta. O al menos pónganse colorados cuando lo dicen...

Acá, que ya estamos acostumbrados a que se enojen con nosotros, ponemos las cosas en su lugar. Es decir, en el lugar que molesta:

En nuestra opinión (ay, que políticamente correcto), la grandeza y calidad de los jugadores se mide en el futbol europeo. Punto. El resto? el resto no existe. En particular en la Copa UEFA Champions League. Salir campeón de la Copa UEFA es 100 veces mas importante y más difícil que salir campeón del mundo en un mundial de países. Los mejores equipos, con los mejores jugadores, en sus mejores momentos, se miden en la Copa UEFA, no en un mundial.

Un mundial despierta mas pasión? puede ser. Eso no quiere decir nada mas que eso, despierta mas pasión. A la gente (en particular a la gente de los países cuyos equipos no participan en la Copa UEFA) le importa mas? (inclusive a los jugadores les puede importar mas). Puede ser. Eso no quiere decir nada mas que eso.

Los mejores jugadores, en los mejores equipos de funcionamiento, en las mejores canchas, en los mejores partidos, LO MAS DIFICIL, no se ve en el Mundial de Países, se ve en la Copa UEFA.

Messi ganó (él) la Copa UEFA. Con su gol. Con su juego. Y sigue ganando y sigue creciendo. Y sigue brillando. Que nos importa comparar, como hacen todos. Inútilmente.

El Pep Guardiola no tuvo la suerte de recibir un equipo armado y en funcionamiento (como afirman descaradamente los periodistas vernáculos). Trabaja. Tiene ideas de juego y las aplica. Sabe a qué quiere que juegue su equipo y evidentemente, lo sabe transmitir (debe saber hablar, para empezar).

Y... Messi? Messi es español. España y él se merecen mutuamente. Agradezcamos que todavía nadie se dio cuenta.

Never a Big Star (Alex Chilton 1950-2010).

Y ahora todos nos venimos a acordar de él. Que fue el padre del power pop, que le debemos bandas como REM, como Teenage Funclub, the Replacements, Primal Scream y que (esto lo decimos nosotros) ninguna de ellas pudo empardar a Big Star.

Murió Alex Chilton que fue junto con Chris Bell el corazón compositor de Big Star. Una maravillosa banda que entre 1972 y 1978 sacó tres discos fundamentales (para vos que te haces el loquito, Bard): Nº1, Radio City y Third/Sister Lovers.

En realidad le debemos tres discos maravillosos y un puñado de canciones hermosas. Eso nos dejó. Eso y un montón de cuentos sobre su personalidad y el éxito que le fue esquivo. Ahora pasará al panteón de las leyendas.

Es importante Big Star? No. Nada es demasiado importante en este sótano. No deja de ser musiquita. Fue, quizás, un eslabón en la tradición del pop norteamericano. El de las bandas. Y fue una banda del 70 que se adelantó, mirando con nostalgia a Lennon/McCartney y proyectando un enérgico futuro de bandas pop.

Se nos hace que uno de quienes mejor comprendió y se unió al eslabón de Chilton fue nuestro querido Elliot Smith. Qué mejor para despedir a este genial compositor que el mismo Elliot interpretando esta bellísima balada adolescente llena de pop. El pop está en esta canción.

Won't you let me walk you home from school
Won't you let me meet you at the pool
Maybe Friday I can
get tickets for the dance
and I'll take you
Won't you tell your dad, "Get off my back"
Tell him what we said 'bout 'Paint It Black'
Rock 'n Roll is here to stay
Come inside where it's okay
And I'll shake you.
Won't you tell me what you're thinking of
Would you be an outlaw for my love
If it's so, well, let me know
If it's "no", well, I can go
I won't make you

Ronnie and Neil. A story.

El cuento largo corto es que Neil Young grabó Suthern Man en After the Gold Rush y Alabama en Harvest, ambos temas como una parte de denuncia a los problemas raciales del lugar. Luego Lynyrd Skynyrd contestó esas canciones con Sweet Home Alabama. La pregunta que se generó es si esa "respuesta" era parte de un dialogo entre dos hombres que se admiraban mutuamente (Neil Young y Ronnie Van Zant) o una defensa y un ataque a Mr. Young.

Bueno, nosotros no vamos acá a analizar el tema porque ya lo hizo otro de modo muy interesante.

Los mandamos a este blog genial que tiene una artículo sobre la cuestión, es medio incompleto porque no dice nada de la versión que hizo Charly Garcia (que es mejor que la original, obvio), pero bueno...:

http://www.thrasherswheat.org/2010/02/ronnie-and-neil-laying-to-rest-feud.html

High Violet.

El 10 de mayo sale el disco nuevo de The National por 4AD.

El tracklisting:

'Terrible Love'
'Sorrow'
'Anyone's Ghost'
'Little Faith'
'Afraid Of Everyone'
'Bloodbuzz Ohio'
'Lemonworld'
'Runaway'
'Conversation 16'
'England'
'Vanderlyle Crybaby Geeks'

Misunderstood band.

Nunca me quedó claro si se supone que Wilco nos tiene que gustar o no. A nosotros nos gusta mucho.

Una vez el Borda (que ya todos sabemos que no existe) me dijo que hay bandas que no tienen la culpa, no son responsables de lo que sus seguidores o detractores generan sobre ellos en algún punto.

Bueno, siempre me dio la sensación que con la banda de Jeff Tweedy pasa eso. Me tocó conversar con gente que afirma que Wilco no les gusta como si eso fuese un statement, muchos inclusive dicen que Wilco es un invento de la prensa, que no son tan buenos, que se generó una especie de culto a esa banda "indie" que en realidad no vale lo que vale. Etc. Etc. Etc.

Son en general, poco escuchados e incomprendidos. Es una banda a la que hay que escuchar, prestarle atención, aceptar sus reglas de juego y seguirlas. Entender que por ahí componen una canción bellísima y en el medio de la composición la destruyen y luego la vuelven a construir.

El tema son los discos y las canciones. Como siempre.

Llegamos a Wilco cuando salió Summerteeth (1999) y ya podíamos detectar que ahí había algo diferente, luego en retrospectiva nos llegó el genial Being There y A.M.. Dos discos hermosos. Vamos!

Luego llegó la fama y la atención (o algo por el estilo). Yankee Hotel Foxtrot y A Ghost is Born.

Mas tarde, Kicking Television en vivo (recomendable para empezar) y Sky Blue Sky y The Album.

Vale la pena ver el documental I`m Trying to Break your Heart. Durante la grabación de Yankee Hotel Foxtrot tuvieron la lucidez de filmar todo. TODO, sin saber donde la aventura los llevaría. El cuento largo corto es que Wilco grabó el disco para Warner/Reprise, esa compañía le exigió que le hicieran cambios para hacerlo más comercialmente vendible. La banda se negó y terminó comprando el disco por US$ 50.000 y dejaron la firma Warner. Salieron de gira sin haber editado el disco. Wilco empezó a filtrar el disco en su página de internet, sin contrato con ninguna discográfica. Ante el éxito, Nonesuch Records (una discográfica "indie" subsidiaria de Warner!!!!) le ofreció un contrato. Wilco firmó, no cambió el disco, y se llevó más del doble de lo que hubiese esperado de Warner. El disco vendió mas de 50.000 copias la primer semana, fue disco de oro y lleva vendidos mas de 500.000 copias. En el medio, Jay Bennet se fue.

Todo eso, TODO, está filmado en un apasionante documental.

El tema es que muchos sostenían que ahí el genio era Jay Bennet, y vamos, Jay tuvo lo suyo pero se fue al terminar Yankee Hotel Foxtrot. Y, creemos, quedó claro que Tweedy era (i) el que mandaba, (ii) el que merecía mandar, (iii) el que iba a seguir mandando.

Después de tocar por bares solo como loco malo, Jay se murió.

Después de su partida salieron tres discos tremendos. Asíque cortémosla acá abajo con eso (que no es más que una pose ignorante) de que Bennet era el genio de la banda. Ahí la cosa es Tweedy, sin Tweedy no hay Wilco. Y Tweedy tuvo la lucidez de rodearse de unos músicos demencialmente buenos.

Mejor todavía es verlos tocar en el DVD Ashes of American Flags, que muestra a la banda girando por ciudades pequeñas del interior de Estados Unidos.

Wilco nos cae bien, nos gusta mucho y creemos que son incomprendidos. No es que nosotros podamos afirmar que los comprendemos, pero al menos nos damos cuenta que la limitación (si existe) es nuestra, no de ellos. No hay que pedirle a las bandas lo que las bandas no son. Jeff Tweedy no tiene carisma, no es frontman, y el alt country es un invento de los críticos. Otra vez, el tema son los discos y las canciones y Wilco tiene ambos.

Wilco son lo que son. Una banda Americana. Mientras veía Ashes of American Flags discutía con el Borda que me dijo algo que me llamó la atención: "te pueden gustar o no... pero lo que no se puede negar es que son una de esas bandas que tienen el fuego sagrado".

Why so sad? (It´s a beautiful world)

En algún momento del año 2001 la vieja disquería el Oasis de Cabildo tenía en su pared de recomendados It´s a Wonderful Life. Fue un hermoso encuentro con la obra de Mark Linkous.

Luego vinieron para mí, en reversa, Good Morning Spider y Vivadixiesubmarinetransmissionplot.

En 2005 estaba viendo a The Frames en el Irving Plaza de NYC, y en el habitual cover que enganchan con Star Star eligieron esa noche hacer una hermosa versión de The Most Beautiful Widow in Town.

Se ve que Mark Linkous estaba triste en serio. No había pose ahí. Siempre me dio un poco de miedo y vértigo involucrarme demasiado con la tristeza y la belleza de Mark. Más miedo me daba darme cuenta que podía, de alguna manera, conectarme con eso que Mark hacía, atractivo y peligroso a la vez.

Y hoy hay mucha gente triste. Dejó música hermosa, realmente. Y nosotros seguimos mirando como desde afuera, como desde lejos. Sin entender demasiado.

Mientras tanto, una nueva hora comienza...

Yo tenía unos 14 años. En la habitación de mis padres había una televisión en la que brillaba el sol. Todo llegó junto, homologado y mal (fuera de contexto y de comprensión y de contemporaneidad) recibimos lo que pudimos.

Creo que era a las 6 de la tarde que había un programa de televisión donde pasaban videos de música. Creo que se llamaba Musica Total, pero no lo puedo asegurar. El Borda me lo sabrá decir. Bien podría haberse llamado de ese modo porque homologaba todo. Me acuerdo de Julian Lennon, de Dire Straits, de los videos de Sade, de Madonna, de Michael Jackson y de varios más... Todos los días los mismos videos. Yo me tiraba en el piso, apoyaba la nuca en la punta de la cama de mis padres y miraba una y otra vez esos videos.

Uno había que se destacaba. The Sun Always Shine on TV. Se destacaba en mi cabeza, digo. Porque, ya en ese momento, era moderno. Pero de una modernidad que me incomodaba. Recién hoy, 26 años después comprendo el origen de esa incomodidad. Es que ni yo pertenecía a la modernidad, ni podía comprender el efecto que ese video tenía sobre la realidad.

Al tiempo se completó la invasión de la mezcla, the smiths, echo and the bunnymen, the clash, the damned, new order, sex pistols, billy idol, talking heads... etc. Todo homologado, todo parte de lo mismo.

Y en el mismo proceso, apareció esa nube negra que destruyó la cultura de los últimos 25 años, confundiendo todo y tiranizando los "gustos". Apareció la Rock and Pop, Pergolini y sus millones de hijos. Y esa nube negra comenzó a dictar (hasta hoy) qué vale la pena y qué no. Qué es "careta" o "pecho frío" y que no. La estoy haciendo corta. La tiranía impuso: Depeche Mode vale, A-ha no vale. LISTO. Sellado. Sentencia. Y todos como corderitos a despreciar a los nórdicos.

Y en esa historia, bandas como A-ha quedaron descartadas por una sola razón: las pasaba Horizonte. Son los "pechos fríos" del pop (ni siquiera del rock).

Hoy desde acá decimos que Horizonte fue la mejor radio de los ochenta, no la Rock and Pop. Y que Aspen fue la mejor radio de los noventa y los dos mil, no la Rock and Pop ni la Metro (todos hijos de Pergolini). Horizonte y Aspen son verdaderamente libres, son donde vivió y vive la mejor música. La mejor. A decirlo sin miedo. Andrew Loog Oldham dijo "la mejor música está en el mainstream". Cuanto te queremos Andrew.

"La mejor música de los 80 se está haciendo ahora", le escuché decir al periodista. Lo podría haber dicho Pergolini, o Matías Martin. Tranquilamente. Hacé la lista de temas de A-ha. Después repetí esa frase periodística sin ponerte colorado.

Losing you con el tiempo pasó a ser uno de mis temas preferidos de los 80.

A-ha salió de gira. La gira se llama Farewell Tour. Se despiden para siempre. El Chino me llama y me dice "tengo entradas para A-ha, vamos?". Fuimos.

Madre santa. Un show impecable. Una banda que tiene un cantante, en serio. Son prolijos, tienen armonía, cuidan la belleza. Tiene muchos momentos y conceptos de Kraftwerk (ah... estamos empezando a decir las palabras correctas, no?), integran la música electrónica a las canciones pop con una naturalidad total. Porqué? Porque son eso, SON eso. Eran modernos en 1985. Hagan la prueba Sun Always Shine on TV es Human de The Killers. Esa especie de kraut pop nórdico SON ellos. No es que ellos hacen esa música, SON esa música.

Prolijamente se ordenaron arriba del escenario el elfico (es decir, hermoso) cantante Morten Harket, Pal Waaktaar y Magne Furuholmen, asistidos por dos músicos más. Atrás una enorme pantalla que proyectaba imagenes conceptuales de la naturaleza, de fotos y de ciudades o caminos según corresponda. Todo con gran precisión y armonía (y belleza).

En un momento, sonaba una de las canciones que no logro recordar cual era, pero representaba la modernidad a la perfección en sonidos, y en la pantalla de atrás se proyectaban imágenes de túneles, rutas y una ciudad, ordenada, limpia, armónica, obviamente de Noruega. Oslo. Todo, todo, el sonido, la presentación, las imágenes ERAN A-ha. AHI estaba la modernidad de la cuál, ni en 1985 ni ahora, yo era ni soy contemporáneo. La cuál yo tengo que hacer un esfuerzo por interpretar, por arañar, para admirar y no sentirme tan incómodo. A-ha ES eso.

Sobre las 22.30 hs anunciaron "this is the last time we are playing in Buenos Aires" y cerraron con Take on Me. Es un pedacito de la historia que vale la pena ser contada. El reconocimiento del Basement es para Horizonte y Aspen, que mantuvieron en el mainstream la parte mas grande esa historia...

Chino, gracias. Chino, tengo sueño, contá el resto de la historia.

Probando, un do' tre', un do' tre'.

Pongamos las cosas en su lugar, que está todo como desordenado. Acá va Aspen. Poné en ese estante a The Smiths, A-ha y Boy George. Ahí ordenaditos. Morrissey (gran cantante) va al lado de Morten Harket, que los 2 cantan bien y usan camisas parecidas.

Bergolini va en la cajita esa de cartón. No no, a tu derecha. Esa. Si si, esa, la que está en el piso. Meté ahí a Divididos. Si si, "la bersuit" también. Van Cerati y Melero. Cómo? No, yo que sé, todos juntos, ahí adentro. Que se arreglen, total es todo lo mismo. La basura no se ordena, se tira.

Mike AMigorena se fue en la mitad de Take On Me. Take On Me. Take On Me. Take On Me. Idiota, ni farewell le dijiste a Take On Me. Qué querías ser cool porque escuchas Aspen pero la mejor canción no la mirás ni oís?

Hay quienes dicen que no deberían haber tocado Take On Me. Cómo? No no, claro que la tocaron e hicieron bien para dejarla al final, lo que demuestra que A-ha sabe que A-ha tiene un techo (bastante alto) y conoce sus limitaciones. A-ha. Si si, a-já, mirá vos.

Vi gente agarrándose la cabeza con Hunting High and Low. Grupos de amigos abrazados, llorando. No vi eso en Radiohead, sabés que vi? 30 tipos gritando "el que no salta, es militar". Esos metelos en el bolsito de Bergolini. Revolealos por ahi.

Joman, agradezcamos a mi novia que dijo: "Nah, mejor anda con un amigo".

Heartbreaker country kid.

Para nosotros, que poco salimos de este sótano húmedo y silencioso (Bardy!!! arreglá el caño!!!!), este señor nacido en Jacksonville, North Carolina el 5 de noviembre de 1974, es uno de los (top 3) artistas de la década. Sin dudarlo.

Lo confirmamos cuando escuchamos la ignorante sentencia periodística: "Ryan Adams tiene todos los clichés del rock...". El Chino, con razón, contra atacó "Ryan no tiene clichés, él los inventa".

Luego de dejar su banda, Whiskeytown (que venía haciendo estragos en la mal educada e ignorante "américa profunda" -NdE: el otro día un sobre educado amigo me señaló que los yankees de la "américa profunda" son poco educados e ignorantes porque no saben donde queda Argentina), en un plazo de 8 años (entre el 2000 y el 2008) sacó 10 discos propios:

Heartbreaker

Gold

Demolition

Rock & Roll

Love is Hell

Cold Roses

Jacksonville City Nights

29

Easy Tiger

Cardinology

Busquen otro singer songwriter que haya sacado en 8 años (en estos pobres 8 años) otros 10 discos del nivel de los que sacó Ryan.

En el mismo tiempo, grabó con múltiples artistas (nos vienen a la mente Beth Orton, Counting Crows, Willie Nelson, Brian Wilson, America) y (a los 32 años de edad) produjo el disco Songbird de Willie Nelson.

Se graduó como uno de los outlaws in music, lo cual en el idioma que se habla en este país quiere decir que es parte oficial de una tradición irrompible, sería largo (y poco interesante) enumerar acá las materias que rendió, pero este video es prueba del escalón en que se halla.

Apareció al menos 10 veces en el programa de Letterman (no estaría mal editar esas presentaciones en un DVD).

Mejoró la inmejorable versión de Wonderwall y vivió de gira o en el Chelsea Hotel, es decir, acá arriba. Es admirado por Noel Gallagher y por nosotros.

Elton John contó varias veces que Gold fue el disparador para que él volviera a su verdadero nivel con Songs from the West Coast. A partir de ahí, y de la mutua admiración, los encuentros (solo nos constan los musicales) fueron muchos.

Y todo eso no sería nada si no fuese porque la calidad de sus composiciones se destacan por sobre las del resto. Es prolífico en todos los sentidos.

Cuando salió Heartbreaker todos se conmovieron un poco. Cuando salió Gold, conquistó el mundito del rock (es decir, Estados Unidos e Inglaterra). Se volvió cool. Era la novedad (y encima talentoso, lo cual no fue muy común en las novedades de esta última década). Y si bien es cierto que Gold es un gran disco, también es cierto que al menos cinco de los discos que le siguieron son igual de buenos. La novedad había pasado, pero el talento quedó.

Después de todo esto, que esté casado con Mandy Moore suma algo?

Lo necesario (la belleza)

Hay una necesidad. El hogar. De ahí surge todo. Todo. Marta había elegido lo importante, la casa. María había elegido lo único necesario, el hogar. La mejor parte. Donde no hay hogar no hay belleza, ni drama, ni dolor, ni alegría completas. Del hogar, la creatividad, la vida. Y andamos a la deriva, peregrinando, llorando, riendo, en busca de lo único necesario, el hogar.

HEIMA

Þúsund ár í orðum
Þúsund orð sem hrista mig á hol
Ekkert þor við verðum sárir enn
Ég verð að komast út

Þúsund orð í árum
Þúsund ár sem segja allt sem er
Enginn sér á bak við orðin tóm
Býr alltaf eitthvað

Síðustu tárin að
Síðustu tárin strýk, ég burt
Síðustu ár um ævina

Síðustu árin að
Síðustu árnar enda burt
Sárin saman - já, þau gróa

Þúsund orð í tárum
Þúsund ár um mínar kinnar renna tár
Svöðusár sem við saumum aftur saman
og höldum áfram

Síðustu tárin af
Síðustu tárin strýk nú burt
Síðustu ár um ævina

Síðustu stráin dreg
Síðustu árnar renna burt
Sárin saman þau gróa

Sárin saman þau gróa
Síðustu tárin renna burt
Sárin saman - já, þau gróa
Já, þau gróa
Já, þau gróa

Nú er ég loks kominn heim




HOME

One thousand years in words
A thousand words which carve me to death
Without guts, we still get hurt
I need to get out

One thousand words in years
A thousand years which tell the whole story
No one sees, behind empty words
There's always something

The last tears shed
I wipe them off
The last years of a lifetime

The last years lived
The last rivers flow away
The wounds – yes, they heal

One thousand words in deaths
A thousand years, tears run down our cheeks
Gashes, which we suture together
and so move on

The last tears shed
Now I wipe them off
The last years of a lifetime

The last straws are drawn
The last rivers flow away
The wounds, they heal

The wounds, they heal
The last tears flow away
The wounds – yes, they heal
Yes, they heal
Yes, they heal

Now I'm finally home

Donde vas a estar...?

... el 16 de junio de 2010...?

RADIO CITI MUSIC HALL, 1260 6th Ave, New York, NY 10020.

THE NATIONAL

w/The Antlers

Frases célebres de Copa Davis

"En Australia lo único que hay son canguros".

Seven worlds will collide

El Pai me lo dijo muchas veces, "tenes que escuchar a Crowded House, son una enorme banda".

Yo siempre los di por sentado. Digo, tienen las canciones que pasan las FM (o algunas de ellas).

Siempre leía a Johnny Marr, Glen Hansard, Tweedy, Fran Healey, algunos de los miembros de Radiohead, y alguno mas que se me escapa decir que son una banda enorme, legendaria, y que Neil Finn es un genio. Yo siempre lo tomé como una excentricidad propia de los músicos.

Y a veces pasan esas cosas, se redescubren cosas.

Allmusic, los introduce de este modo: "An institution in their homeland, a two-hit wonder in the U.S., and, during the last half of their ten-year career, bona fide stars in the U.K. and most of Europe, Crowded House recorded some of the best pop music of the late '80s and early '90s."

La realidad es la siguiente.

La banda liderada por Neil Finn y con Nick Seymour y Paul Hester como elenco estable hizo entre el 86 y el 91 parte de la mejor música pop de fines de los 80. Los primeros tres discos (Crowded House -1986-, Temple of Low Men -1988- y Woodface -1991-) son maravillosos.

En 1996, Paul Hester (bateria) cansado de la vida de las giras decide dejar el grupo. Neil calls it a day. El grupo se separa con un concierto genial y emotivo en su ciudad natal, la espantosa Sidney, del cual se editó un CD y un DVD llamado Farewell to the World.

En el 2007 la banda volvió con un nuevo disco, Time on Earth, que tranquilamente los pone dentro de los mejores discos de ese año. La capacidad compositora de Neil Finn está intacta. Siempre elegante, sutil, un gran hacedor de canciones perfectas.

Entre tanta novedad, entre tanta música "indie", a veces las perlitas están en el elefante que tenemos por delante. En esa canción de radio FM que damos por sentada.

Ode to Gordon

Resulta que un buen día decidimos agarrar el auto e irnos a Canadensis, PA. Tomamos la ruta 447, era de noche y los venados cruzaban el camino. A los costados solo había montañas y arboles, bosques y algún río. Era un viaje como esos en los Moulder y Scully se encontraban con alguna luz tremenda que se los llevaba al mas allá.

Ella no dejaba de discutirme sobre si Roaring the Gospell era mejor disco que The Year of the Leopard.

Bueno, ninguna luz apareció jamás. Los bosques se aparecían y desaparecían a medida que la iluminación de nuestro auto los evidenciaba o dejaba de hacerlo. Viajamos y viajamos, hasta llegar a nuestra posada The Merry Inn. María nos atendió y nos dió una habitación en esa casa perdida en medio de los bosques y las cascadas. Dejamos nuestro equipaje y nos fuimos a la ruta de nuevo, teníamos hambre y María no tenía nada para comer.

Hicimos 500 metros hacia el sur y llegamos a un bar en medio de la ruta. Una luz de neon anunciaba la publicidad de una cerveza. Esa misma que varios hombres de camperas escocesas y gorra de baseball tomaban en la barra mientras miraban los play offs. Nos sentamos a comer chicken fingers, french fries, pepinos y cerveza.


Enamorado por los ojos de Justina, que en ese momento tenía un año y dos meses, según nos explicó mas tarde se acercó a nuestra mesa. Preguntó de donde eramos. El nos dijo que era de Canada. Yo le pregunté "Canadensis, you mean?". "No... Canada... moving up north... you know... the country...".

Luego de preguntarnos los nombres, nos dio la mano a cada uno y nos dijo "my name is Gordon". Tenía el pelo rubio y unos bigotes y ropa que nos hacían recordar a una especie de Harry Nilsson folk. Nos contó sobre su vida, nos dijo que era músico y que había intentado hacerse un nombre en la zona. Le pregunté donde solía tocar y contestó "here and there...", no dió mayores precisiones. Era un hombre de unos 32 años y había terminado de grabar un disco que esperaba tenga algún tipo de exito.

Mientras conversabamos y tomabamos cerveza la moza del bar vino un par de veces y le preguntaba cosas como "Hey, Gordon, how´s life...?". A lo que en general Gordon respondía brevemente y con una sonrisa.

Nos preguntó si queríamos ir a escucharlo la noche siguiente a ese mismo bar.

La noche siguiente fuimos al bar esperando ver a Gordon. No estaba. Preguntamos a la moza si no tocaría un tal Gordon ahí esa noche y nos dijo que no sabía de ningún Gordon. Yo le dije que la noche anterior ella misma lo había saludado diciendo su nombre y ella se rió repitiendo que no sabía de qué le estaba hablando.

Desencantados nos subimos al auto y tomamos la ruta. Prendimos la radio y escuchamos "... and now the 32 year old hit record from Gordon Lightfoot, If you could read my mind...".

Frases celébres de Copa Davis

"La mejor música de los 80 se está haciendo ahora".

Don´t believe in Goldman, do you?.

The Lives of John Lennon.

Vamos a defender al (quizás) más odiado biografo del rock. Albert Goldman. Lo vamos a defender.

En una olvidable canción de U2 del disco Rattle and Hum, Bono cantaba:

"Don't believe in Goldman
His type like a curse
Instant karma's going to get him
If I don't get him first".

La canción se llama God part II. Sí, no está mal la idea, pero tampoco se gastó mucho Bono. De todas formas, el problema está en que hemos leído The Lives of John Lennon, y lo hemos releído. Y ahí está el problema, nosotros tomados de la mano de Bard cantaríamos exactamente lo contrario:

"We believe in Goldman

His type shines on

Yoko Ono can´t deny it

the book shows the real John".

(No me digan que no estamos para armar un U2...)

Leímos a Goldman esperando estar de acuerdo con todos los que lo critican y lo leímos esperando poder criticarlo negativamente. Pero no. Que le vamos a hacer.

Anyway. La pregunta al final será cuál era el Lennon verdadero: el de Badía o el de Goldman, el de Imagine o el de Mother, el de Give Peace a Chance o el de Cold Turkey? El de Contempomi o el de How do you sleep?

Se nos hace que el real está mucho mas cerca del segundo.

El de Badía es un Lennon tan grotesco que da risa. No se sostiene ni una escuchada de medio de sus discos (ni hablar la lectura de una biografía o la vista de un documental).

Claro que Lennon estaba en Imagine y en Mother. Pero vamos, como en todo artista, hay partes de su obra que lo describen de modo más cabal, más íntimo, más real, más verdadero, más cercano a como él era.

Goldaman exagera? Puede ser en algunas partes. Goldman divaga o recrea sin aparentes bases documentales? Puede ser. Goldman hace enojar y destruye el "icono" de Lennon símbolo de la paz y el amor? No hay dudas.

Lennon era genial. Genial. Profundo. Amoroso y tierno. Pero era: paranoico, conflictivo, abusador de drogas como heroína y cocaína, experimentador de modelos extremos, sin una gota de paz interior (ni exterior), huerfano, abandónico, dominado por una manipuladora y tiránica (y genial) Ono, violento, enfermizo, extremo.

No, no creemos en el Lennon de Badía.

Todo eso, que los "Badías" de este mundo evitan ver y construyen una figura inexistente, para nosotros confirma su genialidad, confirma su grandeza y lo hace mucho más interesante (y querible).

Basta escuchar con atención el tono que Badía le pone a la pésima traducción que hizo de Merry Xmas War is Over. Basta escuchar eso y después ver a Lennon interpretar Mother. Esos dos videos debieran bastar para darle la derecha a Goldman.

Y ahí tenemos un problema, contra todos los pronósticos, leímos a Goldman y le creímos, no todo lo que dice pero mucho. Lo suficiente como para defender al libro.

Vamos a ver como es... el reino del revés (que espanto María Elena Walsh... que espanto!!!!)

Ahí puse CNN.

Hay un programa en directo, lleno de actores, directores de cine, conductores de televisión y músicos juntando plata para los negritos de Haiti, los que se quedaron sin ni siquiera eso que no llegaba a ser un país. Ahora tienen "eso", que no era ni un país, en ruinas.

Y que hacen los yankees? Un negocio. Estos tipos siempre igual, mientras el resto de los pueblos civilizados y cultos en serio se conduelen y se lamentan como corresponde por los pobres negritos (que horror!) los gringos arman un show. De todo hacen un show. Son los campeones de armar shows sobre los dramas.

Justo ahora están hablando Matt Damon y Clint Eastwood juntos. Spielberg atendiendo teléfonos. Está Clinton!!!! Chorro!!!!! Te hubieses acordado del pueblo haitiano cuando eras presidente!!!

En 10 minutos ya tocaron tres negras que no conozco, esas que cantan todas igual (de bien, diría mi hermano que es re pro-yankee), kid rock, sting, sherril crow y john legend. Es decir, como siempre, estos gringos que se caracterizan por el mal gusto, homologan todo en un pastiche de Broadway.

Justo ellos, los gringos.

Vamos por partes. Qué genera las catástrofes naturales? el calentamiento global. Quienes generan el calentamiento global? los yankees.

Y ahora, después de que la madre tierra, le pasa la factura de la fiesta de los gringos a los países pobres (o inexistentes) ellos (sí, los mismos que lo generaron) piden juntar dinero para "ayudarlos". Porqué no se acordaron de ayudar cuando era tiempo de hacerlo? eh?

Tendrían que aprender un poquito del resto del mundo progresista, que tan dolidos están por las pérdidas del hermano pueblo haitiano y no andan por ahí cantando canciones y mostrando el falso dolor para hacer un negocio de la catástrofe que ellos mismos generaron.

The Complete Series

Ya tengo 6 Kramers. Abrí la caja seis veces.

La cuestión es que estaba triste (no deprimido, sino triste) entonces el doctor Guasis me recomendó que dejé el Tylenol PM y me recetó la Caja Edición Limitada de todas las temporadas de Seinfeld.

Me llegó la Caja hace unos días y ya tomé seis dosis. Estoy mejor. Mucho mejor, la verdad. Resulta que la Caja funciona de la siguiente manera. Trae todos los DVDs de cada una de las temporadas con extras, comentarios, reportajes, etc. Trae además el libro coffee table, con las patitas. El original.

Pero el dato distintivo de la Caja Edición Limitada es que trae a Kramer de vecino. Desde el momento en que uno adquiere una de estas, Kramer pasa a ser el vecino de enfrente. Kramer pasa a ser REALMENTE el vecino nuevo de enfrente. Y entonces, cada vez que uno abre la Caja para sacar un DVD se abre abruptamente la puerta de la casa de uno y entra Kramer. Cada vez. En el mismo instante en que uno abre la Caja, entra Kramer. Sin que el sistema falle una sola vez. Y ese Kramer que entra nunca se va.

Con lo cual uno va acumulando tantos Kramers como veces abre la Caja.

Yo ya tomé seis dosis, tengo seis Kramers dando vueltas por ahí. Cada uno con diferentes camisas y pantalones y esos envidiables zapatos. Ya puedo decir que tengo dos Kramers enojados, uno eufórico y tres con hambre. En algún momento tendré que optar por seguir acumulando Kramers, volver a la tristeza o insistir con el Tylenol PM.

Prepare for sorrow, prepare for the grief.

Es la tormenta. Es la tormenta. Repetía en mi sueño. Es el fin del mundo, es la tormenta. Repetía.

Desde chico tengo el don (don?) de ser consciente del estado del sueño, si quiero. Funciona así (puedo describir como funciona pero no puedo explicarlo). No se de que modo, cuando estoy soñando determinado tipo de cosas, mi lado consciente se "mete" en el sueño y me dice "es un sueño". Y ahí tengo algunos segundos en los que, en general, puedo elegir si seguir soñando o forzar despertarme. Como cuando uno intenta apagar una mac con un programa abierto, la mac pregunta, "seguro que quiere forzar la salida de este programa". Hay veces que opto por despertarme y me despierto, pero dentro del sueño. Es decir, me despierto del sueño que tenía pero aparezco en otro sueño nuevo. Ese proceso de ir despertando de diferentes "capas" de sueño puede durar dos, tres y hasta cuatro capas (de sueños).

Si pasa eso, en general todo termina en un grito ahogado y conmigo despertándome a esto que llamamos realidad. Con alivio, en general. Y con duda. O, a veces, con llanto.

Es la tormenta. Es la tormenta. Repetía en mi sueño la parte consciente anoche. La parte inconsciente respondía "no, es el fin del mundo". Forzá la salida del programa.

Me desperté. Con dudas. Salí de la cama, eran las 3.37am. Bajé la escalera en total oscuridad, ya conozco (bah, mi cuerpo conoce) cada escalón de memoria, el pasamanos, el descanso, el giro a la derecha al pie de la escalera para entrar en la cocina.

3.38am estaba en la cocina. Despierto. O trabado en alguna de las capas. No se.

No prendí la luz. No recuerdo haberla prendido. En los sueños pasa eso, de repente hay luz. De repente hay gente. De repente estás en otro lugar. O la cocina que es idéntica a "la cocina" no es "la cocina". En lo que llamamos realidad (es decir, en la última de las capas de sueño posibles) también pasa eso. Creo.

Sentados en la mesa de la cocina estaban Elliot Smith callado la boca y Brendan O`Shea contándole porque le había escrito Halos. Cuando yo llegué era evidente que habían estado ahí desde hacía varias horas. Es lindo escucharlo hablar a Brendan. Y es lindo mirarlo a Elliot. Brendan tenía su abrigo cruzado, negro, de botones grandes. Tipo marinero. Lo tenía puesto y cerrado. Elliot tenía un traje que le quedaba chico, una remera y unas zapatillas gastadas. El pelo, obviamente, engrasado. Yo los miré y seguí de largo hacia la heladera, me dieron ganas de tomar una Coca Light. Cuando volví a mirarlos, Elliot no tenía la edad de cuando murió sino que era un chico, como de 9 años y tenía puesta una remera de Kiss. Al ratito, Elliot volvió a ser el Elliot que conocemos. O que creemos que conocemos. Brendan lo conocía bien.

Me quedé mirándolos. Y recordé la primer noche de mi breve y profunda amistad con Brendan. El estaba en la barra del R-Bar. Yo también. Me le acerqué, saqué mi i-pod (que no se porqué cuando ponía su disco, aparecía con una fotito de la tapa en el display) se lo mostré, en la canción Our Place y le pregunté señalando el display (y sabiendo la respuesta) "are you THIS guy?". Le pregunté eso señalando un i-pod, y él entendió. Me miró y me contestó "hiya, let`s go to have a smoke outside" (outsshaid). Con una pinta de Guinness cada uno fuimos afuera, eran como las 11pm de un martes en Bowery, en el mes de noviembre. Ahí se paró el tiempo. A veces uno se despierta y cae en la capa de sueños correcta, esa escena era una de esas.

A las 7.38pm seguía llorando. No era la tormenta. Ni el fin del mundo. Era la pena. En todas las capas.

I love you.

“One belongs to New York instantly, one belongs to it as much in five minutes as in five years” (Thomas Wolfe)

Little Red Rooster (o En busca del gallo perdido -o De Porqué Compramos Discos-)

Timmy tiene un año y cuatro meses. Un año y cuatro meses. El sábado subimos al auto y nos fuimos a un campo, al medio de la nada (o del todo -en realidad, la nada es esto donde estamos metidos habitualmente-).

A medida que ibamos por la ruta aparecían arboles y Timmy los señalaba y se ponía contento. Con los primeros caballos empezó a hacer ese ruido con la lengua cuando se despega del paladar y que intenta imitar el sonido de los cascos contra el piso.

Pero algo lo esperaba. Una nueva experiencia. Única. Nunca había visto un gallo en su vida. Bajamos del auto y lo primero que escuchó fue el grito del gallo (cocorocooooooooo!!!!!). Y se puso tenso, alerta. Abrió los ojos como dos huevos fritos y levantó los brazos al cielo. Pero se quedó estático, como presintiendo que algo extraordinario iba a pasar.

Un segundo (que pareció una eternidad) más tarde apareció de atrás de una vieja pared un ave. Enorme, erguida, con el orgullo de saber que era su show. Apareció el GALLO. Movio las alas y camino unos cuatro metros justo por adelante de los ojos de Timmy.

Los ojos de Timmy captaban por primera vez en su vida la imagen del gallo. Su sistema nervioso, su piel se paralizó frente a esa maravilla. Quedó unos segundos sin respirar, todavía con los brazos en alto. Y de repente, empezó a gritar, AAAAAAAAHHHHHHHHH AAAAAHHHHHHHH AAAAAAAHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Como un demente. Es que mucha realidad y belleza juntas vuelven loco a cualquiera. Como un demente hermoso, alegre y extasiado. Los gritos eran la expresión corporal de que su cuerpo y mente y espiritu habían rebalsado frente al enorme espectáculo de gallo. EL GALLO.

Y ahí, en ese momento, frente a esa imagen me dí cuenta da varias cosas. La primera es que el gallo es un animal fantástico, hermoso, imposible, impensable. La segunda es que estaba presenciando el momento exacto en que el hombre (Timmy) descubre lo imposible, lo incalculable, lo impredecible, un gallo. La tercera es que eso, esa experiencia de asombro, una vez perdida la infancia, no pasa más. O casi.

Durante la infancia el descubrimiento de lo imposible, el "viaje a la luna" o al "centro de la tierra" se produce todos los días, prácticamente. Especialmente durante los primeros 3 o 4 años de edad.




Y ahí es donde aparece el choque de sentimientos (míos). Ser testigo de ese descubrimiento por parte de Timmy me generó admiración y alegría. Pero (y hay un gran "pero") también nostalgia, casi tristeza.

Tristeza por mi propio límite, por tomar conciencia de que los gallos hace rato que no aparecen... y los sigo buscando. Y siguen sin aparecer.

Y se me ocurre que (entre otras cosas mucho más importantes) cada vez que compramos un disco estamos esperando al GALLO. Estamos esperando que ese disco tenga al GALLO de Timmy.

Y el Gallo no aparece, ni amenaza con aparecer... (como dijo un amigo mío, "qué va a aparecer...").