Beauty hurts.

Hoy un amigo me contaba que perdió la memoria. Que ya hay cosas que no recuerda, a menos que exista un disparador.

El domingo le mandé mandé un mail que decía: "amigo, murió Vic Chesnutt. que tristeza. contame una historia, me acuerdo todavía cuando me diste un disco de él".

Me contestó: "qué tristeza, que tristeza... ya te contaré de cuando lo vi."

Hoy simplemente me contó que encontró entre sus "cosas" un minidisc de un concierto que había olvidado que había vivido, que el mismo grabó de Vic (antes del 2001) junto con Kristin Hersh en el Bowery Ballroom.

Y me dijo, "lo estoy escuchando con auriculares, es hermoso, me pone muy triste".

Kristin Hersh, la mejor amiga de Vic, le escribió una hermosa carta de despedida en la que dice que cree que jamás va a poder volver a escucharlo. Lógico.

Lógico es lo de mi amigo y lógico (más) es lo de nuestra querida Kristin. Es que fuimos hechos para la belleza. El cuerpo humano, el espíritu en estado puro, el corazón está hecho para los Vics. Vic correspondía ("correspondía") al deseo humano. Pero lo que nadie dice es que las experiencias de belleza, si son verdaderas (como Vic), duelen (y si son muy verdaderas, duelen mucho). Tarde o temprano, la belleza duele. Duele. Como duelen los hijos. Así. Con ese mismo miedo, con ese mismo dolor.

Porque fuimos hechos para la belleza. Pero las experiencias de belleza, que coinciden con el reclamo de nuestro pecho, son efímeras. Y eso nuestro pecho no lo acepta. Y aparece, tarde o temprano, con mayor o menor conciencia, la nostalgia. Esa dulce tristeza existencial cuyo origen es la belleza (que está mientras somos conscientes o que ya no está).

Como cuando se fué Elliott, todos estamos tristes (algunos más como mi amigo, otros mucho más como Kristin, otros hasta donde nos toca como nosotros...) por la ida de Vic.

Y mientras... queda el corazón, lastimado, deseando que haya una belleza que no acabe (y que no duela -tanto-).

Ryan Adams

Ryan Adams no tiene clichés, él los inventa.

Yadda Yadda Yadda ... Mick Jagger

The 2009 Chelsea Awards.

Como todo lo que se hace en este sótano los 2009 Chelsea Awards son antojadizos (y los puestos no son tales).

Discos del Año.

1. The Swell Season - Strict Joy

2. Noah and the Whale - The First Days of Spring

3. Jay Z - Blueprint 3

4. The Cribs - Ignore the Ignorant

5. Wild Beasts - Two Dancers

6. J Tillman - Year in Kingdom

7. Bob Dylan - Together Through Life

8. Bruce Springsteen - Working on a Dream

Reediciones del Año.

The Beatles - Stereo and Mono Remastered Box Sets.

El Evento Musical del Año.

Neil Young - Archives Volume 1.

Conciertos del Año.

Oasis - River Plate Buenos Aires, 3/3/2009

Leonard Cohen - Sunrise Florida, 10/17/2009

DVD del Año.

Wilco - Ashes of American Flags

Decade (nce)

La década ha dejado sus discos. Nos ha dejado sus discos. Y se los queremos devolver todos, queremos tirar todos los discos a la basura. Ninguno vale la pena realmente. Ninguno.

Además es la lista de un sordo ignorante que vive en un sótano y que (gracias Coconut) no ahorra en polémica. Nada se puede esperar más que un juego torpe.

Acá va la lista de los que primero tiraríamos a la basura. Basta de rock, por favor. El único puesto que interesa (al menos para Kroke), en realidad, es el primero. Siendo un disco del año 2001, tuvo el privilegio de ser el número UNO de la lista desde casi principios de la década y mantuvo su reinado desde entonces. Hubieron esfuerzos considerables por destronarlo, pero nada. Ahí se mantuvo, firme. Contra novedades y modas. Es decir, una verdadera basura. Al Chino no le interesa ni siquiera el puesto UNO... la tiene mucho más clara.

Convengamos en algunas premisas, el rock como género es una porquería. El público del rock es trescientas porquerías. Y la prensa del rock es cien mil porquerías. Imaginen donde quedan los blogs como este en nuestra consideración (con la única excepción de http://www.eloasisinthehead.blogspot.com/ que sigue siendo el único lugar donde se trata al rock como el rock se lo merece -mal-). La chatura que caracteríza al seguidor del rock es pasmosa. Esas premisas valen que sean aclaradas, porque esta lista no importa nada. Nada más que como un juego. Y un juego bastante idiota a esta altura de la (adriancito) suaré. No tiene ninguna seriedad. Y su único mérito es evidenciar que todo el resto de las listas que pululan por ahí (nme, q4music, uncut, billboard, spin, rolling puaj stone, mojo, et al) son igual de brutales, poco serias e imbéciles que la nuestra.

Quizás los juicios que llevaron a colocar los primeros diez puestos puedan tener absoluta sinceridad. Pero todo importa, sinceramente, muy poco. Y no hay crítica para todos los discos... los que les falta crítica o lugar, si quieren pidanla... y la tendrán en el cuadradito donde se meten los comentarios (pero después no se quejen). Ojalá... eso haría que esta pobre lista tenga al menos un sentido.

Además, quizás uno sea un romantico, pero esta fue (en comparación) una década muy pobre a la que la salvaron algunas perlas geniales. Pero el panorama general se me hace de pobreza, ahora que recorro la lista ya terminada... Asique pueden dejar de leer acá y esperar el próximo post, que no será mas interesante ni menos idiota, pero (esperemos) será mas corto.

Los primeros diez puestos son los más antojadizos (¿hay alguna otra manera de hacer esta lista?). Y excepto esos diez, el resto tienen un orden totalmente casual, y hasta podrían haber estado (en algunos casos) entre los 10 primeros si me agarrás con otro humor. Es decir, otra vez, nada importa. Algunos artistas tienen más de un disco referenciado, algunos no merecían estar pero están. Algunos tienen un sólo disco en la lista y merecían tener dos, o tres. Algunos fueron dejados de lado a propósito, ignorados voluntariamente. Alguno habrá quedado afuera involuntariamente, el desgano pudo más. Otros, pasado el puesto 10, fueron incluídos aún contra la propia razón. Casi todos son realmente muy malos. Para encontrar todo el resto de los discos que se esperaban ver, vayan a NME.

El chino iba a poner sus discos, pero ni tuvo ganas. Ese es el entusiasmo que genera la década que se va. Igual en cualquier momento mete sus discos, o su lista completa o una maldición simplemente a modo de comentario. Del chino ese puede esperar cualquier cosa, inclusive una bomba que haga explotar este sótano por los aires de una vez por todas.

1. The Frames - For the Birds (2001).- Este es el mejor disco de la década en el sótano. La banda de Glen Hansard, injustamente ignorada por la prensa y por el 99% de la población bien pensante, luego de excelentes discos durante la década del 90 (en particular Fitzcarraldo y Dance The Devil) se asoció con Steve Albini y produjo este cautivante disco. Un slowburner, un grower. Inagotable, con cientos de rincones donde ir a esconderse y no salir por un buen rato. Con un mood único a lo largo de todo el disco, que se caracteriza por ser una euforia contenida. Es un disco que nunca, nunca jamás, nos aburrió. Con ocho años de edad y habiéndolo escuchado innumerable cantidad de veces, nunca nos cansó y siempre mantuvo intacto el deseo de recibir más. Las bandas se constituyen en vivo, Glen es, desde sus origenes como músico básicamente un músico "en vivo". Funciona en vivo. Piensa en vivo. No dudamos en decir que Glen Hansard con The Swell Season hoy (The frames + Marketa Irglova) o con The frames son una de las 4 mejores experiencias en vivo que uno pueda vivir.





2. Oasis - Don´t Believe the Truth (2005).- La mejor banda de las últimas dos décadas, por afano, trabajando a media máquina siguió siendo la dueña del escenario. Este disco, junto con Dig Out Your Soul confirmaron que cerraron la década con el título de banda clásica, de la escala de The Smiths, Led Zeppelin y The Who. Noel Gallagher es el más grande compositor de los últimos veinte años.



3. Neil Young - Praire Wind (2005).- Acá podría estar Chrome Dreams II que está más abajo. Neil en estado puro. Uno de los dos o tres GIGANTES ENORMES que quedan vivos. Y de esos que quedan vivos, quizás es el que mantiene vigente su genialidad de modo más esmerado. Siempre persiguiendo su musa y sacrificando todo por complacerla. Sus discos siguen teniendo una actualidad tremenda. Uno de los eventos musicales de la década (el tiempo nos dará la razón fue el comienzo de la edición de sus Archives). El mejor concierto de la década fue de él. Praire Wind, el disco elegido, es el Neil campestre, de pradera, de sonidos acústicos, de vientos, de Elvis, atemporal. La genialidad de Neil lo llevó a replicar de algún modo la idea de Tonight´s the Night (claro, esta vez sanito -o parecido a sanito-); juntó una banda alternativa con personajes como Pegi Young, Spooner Oldham, Ben Keith, Emmylou Harris, Rick Rosas, se los llevó a Nashville y presentó todas las canciones en vivo previo a editarlas en disco. Componía en el estudio. Cada día llevaba al estudio una canción nueva y le enseñaba a los músicos lo que quería que hagan. Los músicos nunca sabían qué se iban a encontrar al día siguiente. En el medio de la grabación tuvo que ser operado de un aneurisma en el cerebro. El concierto en el que presentó las canciones quedó registrado en la cámara de Jonathan Demme y fue editado bajo el título Heart of Gold. Imperdible. Genio en estado puro, sin límites ni barreras ni frenos. El artista vivo más importante por afano.

4. Badly Drawn Boy - The Hour of Bewilderbeast (2000).- Damon Gough podría tener cualquiera de sus discos en este lugar. Elegimos The Hour... porque fue el que nos lo hizo conocer y enamorarnos. Otro disco más que nunca nos aburrió. Un clásico. Damon transformó el papel del singer songwriter. Después de Noel Gallagher, el mejor compositor de la década. El disco es un caleidoscópio de colores, de sonidos, de ideas. Una sensibilidad extraordinaria.

5. Bon Iver - For Emma, Forever Ago (2008).- Que lindo disco, por favor. Justin Vernon, dejó el punk, se internó en un bosque de Winsconsin, vivió en una cabaña sin luz eléctrica ni agua corriente ni gas -mató venados para comer- y compuso y grabó este hermoso disco. El LoFi acústico llevado a su mejor estado, buenas voces, inmortales melodías.





6. The National - Boxer (2007).- La banda americana que más nos impresionó, entuciasmó y enamoró esta década. Tras el excelente Alligator (2005) la banda de Brooklyn, liderada por el taciturno y genial Matt Berninger se despachó con Boxer. Impecable disco desde el principio hasta el final. Es una lectura correcta de Joy Division, Nick Cave y Bruce Springsteen, todo junto y al unísono. Desde The Waterboys que un saxo no sonaba tan bien como en Fake Empire.



7. Ryan Adams - Gold (2001).- Este chico es sin dudas uno de los artístas de la década. Luego del magnífico Heartbreaker (que bien podría estar en esta lista) Ryan Adams expuso todo su dinamismo, su capacidad compositora y su buen gusto en Gold. Hizo todo lo que nos gusta, inclusive estuvo un tiempo largo viviendo en una habitación de este maldito hotel. Porqué nos gusta? por muchas razones. Ryan está entre los más prolíficos y regulares (siempre muy bien) compositores de la década, desde Heartbreaker en el 2000 y hasta el 2008 (que lo cerró con Cardinology) sacó DIEZ discos geniales. Es decir mas de un disco por año. Try to top that!!!! En el medio compuso, colaboró y produjo para diferentes artistas entre los que se encuentra el gran Willie Nelson. Gold es una bocanada de aire fresco, una bellisima y acertadísima interprentación de New York como ciudad.

Black is the colour

Hace unos días empezamos la lista de discos elegidos de la década. Fue un caos. Ya vendrá la lista, pero la cuestión es que les adelanto que la primer conclusión es que la década fue pobre para el rock (y todos sus derivados como el "indie"). Muy pobre. Desoladora casi. Con honrosas excepciones, pero excepciones de la desolación al fin y al cabo.

El segundo resultado es que, como siempre, los negros son los que están en al vanguardia en serio (no Thom Yorke), los negros son la verdadera "cosa", cutting edge. Ellos. El rap, el hip hop, el R&B y todos esos derivados específicamente de New York y sus al rededores. Y del resto de las ciudades de este gran país de donde salen estos genios. Esos sonidos que nosotros no llegamos a comprender del todo, no son nuestros (son nuestros en cuanto somos neoyorkinos por estar en este bendito sótano, pero no son "nuestros"). Esos ritmos y melodías, ese mundo que no llegamos a desentrañar. Allí está lo mejor de la década en serio. Digo hoy a la noche. Y es un pensamiento que me viene persiguiendo desde hace una semana en que empezamos la espantosa lista de discos representativos y que nos gustan (o gustaron) que verán en breve: nos hemos perdido lo mejor.

Es decir, lo interesante nos es ajeno. Pero no por ello dejaremos de decirlo.

El Godfather del hip hop tiene, quizás, el mejor tema del año.

My songs are friends I'll never know...

... cantaba como en una premonición Mic Christopher en Skylarkin`...

Mic era vecino nuestro, from the other side of town, pero vecino al fin...

Todos saben que agradecemos al viento (¿?) que los singer songwriters estén en auge. Todos saben que agradecemos que haya tantos intentando el "folk" o todo lo que se le parezca. Porqué? por una simple razón. Nos gusta. Más todavía nos gusta la idea del busker. Y mucho más todavía nos gusta la idea del busker que se volvió masivo. Defendemos esa idea contra el que venga.

Y hoy es un buen momento para esa raza (que, en su gran mayoría, bien merecido lo tienen después de tanto haber trabajado, fair play to them, they know who they are...), pero en la época en que Mic se aventuraba a las calles y las esquinas de Dublin, Galway, Londres, Cork, Amsterdam, Praga o New York todo era más dificil. Un poeta en serio, de los de antes, de los románticos.

Algunos datos básicos, fundamentales de Mic. You fill in the blanks.

Mic fue integrante y fundador de la mítica banda irlandesa The Mary Janes. Basta caminar por Graffton St. para sentir su presencia. Mic es una de esas historias truncas, con un solo disco que póstumo. Una de esas historias que confirman que la novedad no es lo mejor necesariamente y que los olvidados o desconocidos pueden llegar a ser tesoros.

Mic tenía muchos amigos. Mic murió el 29 de noviembre de 2001 a los 32 años de edad, en medio de una gira en Amsterdam, era el teolonero elegido por Mike Scott para abrir los shows de la gira de The Waterboys en 2001, este último dato debería bastar... no?. Luego de morir Mic algunos de sus amigos se juntaron y grabaron los arreglos del disco póstumo, Skylarkin`, entre ellos se encontraban Glen Hansard, Karl Odlum, Gemma Hayes...

Su obra quedó plasmada en ese disco del cual se dijo "es el disco más importante desde Definitely Maybe o Stone Roses"... En fin. Y nosotros acá, tratando de decir algo que valga la pena.

Pero, más allá de ese grandioso disco, la obra de Mic hay armarla de a pedazos. Buscando jirones de sus presentaciones como busker. Porque Mic era fundamentalmente un busker gran parte de lo que queda de él son sus interpretaciones de canciones ajenas. Como esta versión de The healing has begun, de Van Morrison en un fogón (no, no cantó Rasguña las piedras...).

Era fanático de Elvis y acostumbraba a hacer show en las calles de las ciudades donde iba a tocar. Muchos de esos shows callejeros los hacía con Glen Hansard (mientras todavía era el ignoto frontman de The Frames -la mejor banda irlandesa de todos los tiempos-).

Hay que ser muy grande para hacer eso que acaban de ver en Graffton St. de Dublin.

Y cuanto vale ese concierto en el puente de Praga? 220 pascuales como la entrada al concierto de The Killers?

Y cuanto valía entrar en este bar del Barrio en NYC en el momento justo? (bancate el minuto 3:36 si sos macho). Por Dios!!!!! denme UN solo concierto de la intensidad de este tema en mi vida. Uno solo.

Listen Girl es uno de los temas preferidos de este sótano. Digo, uno de los (digamos) 20 temas preferidos ever. Tres acordes, chicos, tres acordes. La cosa es saber rellenarlos de belleza... Belleza que duela. Esa es la cosa.

Lo que nos queda de Mic es esto. Un artista en estado puro, crudo, básico.

La vida del busker, la eterna interpretaciones de enormes canciones ajenas como si fuesen propias, lo llevó a escribir, componer y grabar un disco clásico bellísimo repleto de melodías sin fin y letras de verdad (de esas que se escriben en la pieza, mientras todos duermen).

Hace 8 años que sólo tenemos jirones de Mic, que vamos encontrando tirados por ahí y nostálgicamente intentamos volver a armar todo... Heyday Mic Christopher, Heyday!!!!!!!!

Heyday

For the sun
For the light
For the ride and for the masters
We come to be kind
To be warm here and after
We've been out
But we're back
Because we're graced in these matters
And we'll rise.
And we did a little love
But we walked
We make a sound for the mesto
Make a little call to the right
to the ball and to the mast-top
And we

We fool around now and again
We're looking good
But just as friends.

And this is our heyday baby
And we're not gonna be afraid to shout
'Cause we can make our heyday last forever
And ain't that what it's all about
Oh living, in our own terrible way.

And we lack a little love, but a sign
A sign to get a little messed up
Picking up the rules, for the chimes
Making up minds and making it last us
'Cause we live alone, and now we're grown
And we know what we're after
And we'll rise

We fool around ...

And this is our heyday ...

Para los pocos que llegaron al final, les dejamos de premio un documental único (en gaélico!!!!) que en cuatro capítulos trata sobre la vida de este fantástico troubadour y la edición de Skylarkin`.

Forgive me lover...

Querida Patolina,

Me pediste un disco. Muchas veces te dije que este muchacho era cosa seria. Hace unos años Glen Hansard sacó un disco solista, The Swell Season, compañado por Marketa Irglova (en ese momento, una muchachita de la república checa, de 18 años). El disco, crudo, era una dulzura.

Al tiempo, John Carney les pidió a Glen y Marketa que graben y actuen en la película de cine independiente Once.

En marzo de 2007 los vimos tocar en el Livingroom del Lower East Side para no mas de 50 personas. En julio de 2007 los vimos en vivo en el Grammercy Theatre. En noviembre de ese mismo año, Beacon Theatre. En abril de 2008, se equivoca el guionista de las historias buenas y les dan el premio Oscar por la canción Falling Slowly de la película Once. En mayo llenaron el Radio City Music Hall. Ese es el ritmo al que crecieron estos fabulosos músicos.

A partir de ahí, ¿qué hizo Glen? Hizo las cosas bien. "Glen cuál es tu más importante influencia artística?" le preguntan. "My mother", responde. Ahí está el secreto de todo.

Juntó a Marketa con The Frames y convirtió a esa banda en The Swell Season (ahora como nombre de banda). Se asoció a Peter Katis (el productor de The National, Boxer y Alligator), Doveman e invitó a Javier Mas (guitarrista de Leonard Cohen). Se puso a componer y sacó el peor disco del año.

Un conjunto de canciones que no pertenecen al tiempo.




Marketa compone y canta una de las bellezas ocultas de este disco, I have loved you wrong.





Hasta la lectura que Glen hace de Iron and Wine es la correcta en Love that conquers.

Ya vendrán listas mas largas, ya vendrán mas discos.

Por ahora, andá a comprarte este, el peor disco del año lejos.

The Swell Season, STRICT JOY.

Kroke.

John Lennon on Neil Young

Playboy Magazine, January 1981.

Playboy: What are your musical preferences these days?

John Lennon: Well, I like all music, depending on what time of day it is. I don't like styles of music or people per se. I can't say I enjoy the Pretenders, but I like their hit record. I enjoy the B-52s, because I heard them doing Yoko. It's great. If Yoko ever goes back to her old sound, they'll be saying, "Yeah, she's copying the B-52s."

Yoko Ono: We were doing a lot of the punk stuff a long time ago.

PB: Lennon and Ono, the original punks.

O: You're right.

PB: John, what's your opinion of the newer waves?

JL: I love all this punky stuff. It's pure. I'm not, however, crazy about the people who destroy themselves.

PB: You disagree with Neil Young's lyric in "Rust Never Sleeps" -- "It's better to burn out than to fade away..."

JL: I hate it. It's better to fade away like an old soldier than to burn out. I don't appreciate worship of dead Sid Vicious or of dead James Dean or of dead John Wayne. It's the same thing. Making Sid Vicious a hero, Jim Morrison -- it's garbage to me. I worship the people who survive. Gloria Swanson, Greta Garbo. They're saying John Wayne conquered cancer -- he whipped it like a man. You know, I'm sorry that he died and all that -- I'm sorry for his family -- but he didn't whip cancer. It whipped him. I don't want Sean worshiping John Wayne or Sid Vicious. What do they teach you? Nothing. Death. Sid Vicious died for what? So that we might rock? I mean, it's garbage, you know. If Neil Young admires that sentiment so much, why doesn't he do it? Because he sure as hell faded away and came back many times, like all of us. No, thank you. I'll take the living and the healthy.

El mejor Floyd

Un rapto de inspiración.

Sólo los primeros acordes ...

Gustavo Cerati - Rapto (Fuerza Natural, 2009). De la publicidad de la pilcha.

The Diggers - Nobody's Fool (Mount Everest, Creation Records, 1997).

Todo el crédito para El Oasis In The Head, una prueba más de que la disquería está en su cabeza.

Fresh Start.

¡Qué Bonudo!

The other thing was supporting The Who for eight shows on the Combat Rock tour, and it was like seeing us in 20 years' time. I didn't want to be the new boss, same as the old boss, and I couldn't see any way around it because no matter what you think you are or how well you think you think, once you're on that huge circuit, your whole life is like 'come and do that phone interview' or 'do a video standing on that building' or 'do a gig' - you're not living any life that can relate to anyone else's life. I've never envied U2. I often thought, Thank God we didn't have to do that, because I wanted to be a person.

So farewell then, Comrade Strumski.
Go straight to heaven, boy.
Your name's on the door.
Walk right in.

Joe Strummer, Mojo magazine, March 2003.

ese muchacho guarda algo todavía..., no -signo de pregunta-

querida patolina, sigo con las teclas rotas -no los dientes, sino los botoncitos del teclado, digo-. tratemos de entender. prometo llevarle la maquina esta a los secuaces de esteban trabajos para que me la arreglen. pronto. te escribo porque me consta que vos buscas hechos clave en la historia de la humanidad. bueno, hace cuatro noches pasó uno de esos hechos que marcan hitos. obviamente, como era de esperar, escapó al radar de la prensa mundial. los que registraron el hecho no registraron su importancia. los que registraron su importancia, están tomando un vascolet acá abajo. antes te cuento algo, que hace las veces de canapé y, como para muestra basta un botón -decía la abuela tula-, el cuentito microcósmico explica un poco porqué somos los únicos escribiendo sobre este inexistente hecho. en la galería del este hay una disquería que se llama el agujero chiquitito -o algo así-, está comandada y atendida por un personaje al que llamaremos dj-nn. es uno de esos lugares que tienen fama de buena disquería. y dj-nn fama de gurú musical -ay que miedo-. desde la desaparición física del oasis-uburoc no hay disquerías en esa ciudad, ni buenas ni malas. no hay. hay lugares donde se venden discos. o se cree que se venden discos. bueno, esta es una de esas disquerías que todo lo homologan, todo da lo mismo. pasé caminando y veo que vendían el primer disco de neil young. extrañado entro y pregunto el precio. ciento veinte, me contesta dj-nn. ah. le contesto yo. cuando hago un gesto como para irme, me pregunta, te interesa toda la primer época de neil young -signo de pregunta-. si. le contesto. me pregunta, te falta alguno -signo de pregunta-. no, tengo todo. digo en voz baja. como queriendo no sonar atrevido por decir la verdad. sacó un disco nuevo hace poco, lo tenés -signo de pregunta-, me pregunta. si. digo. ah, -dice- te gusta lo que viene sacando ahora -signo de pregunta-. si, me gusta todo. le digo. mientras los hamsters de mis rueditas iban a mil kilómetros por hora pensando, porqué habrá dicho ´ahora´ -signo de pregunta-. como si el ´ahora´de neil young fuese importante destacar en comparación a alguna otra época... y -cuando se dio cuenta que ya tengo todo lo que el me puede ofrecer, y que me gusta todo lo que no me puede ofrecer- me responde, si... ese muchacho guarda algo todavía..., no -signo de pregunta-. eso me respondió el disquero. el especialista. mientras yo trataba de aceptar lo que estaba pasando e incorporaba las palabras ´muchacho´, ´guarda algo´y ´todavía´. el disquero se convirtió en amazon.com y luego de hacer un estudio de los gustos de su ´no cliente´en 2 segundos -te lo juro- me ofreció sin parar, el disco doble de woodstock, el último de joan baez -si, sin comentarios-, los demos de crosby, stills and nash, los que editaron de dylan ahora -new morning, el concierto con the band del 75 y no se cual más-. claro, no se le ocurrió pensar que los podía tener, o que en realidad -aunque él, igual que amazon.com, crea lo contrario-, esos discos nada tenían que ver conmigo o con mi gusto por neil young. me di vuelta y me fui. -este saltito que parece un enter es, en realidad, muchos espacios chiquitos con la barra espaciadora-, bien, no -signo de pregunta-. ese cuentito nos lleva a que te tenga que contar el hecho más relevante de la historia del rock de los últimos treinta -signo de pregunta entre paréntesis- años. y, además, explica porqué el mismo no fue registrado por -casi- nadie. hace un tiempo me anoté para ver si ganaba una entrada para irme a londres a ver el hard rock festival en hyde park. obviamente, no gané. el sábado a la noche tocó neil young. ese ´muchacho que guarda algo todavía´, neil young, pasó como un huracán por inglaterra hace 4 y 5 días por hyde park y por glastonbury haciendo desastres. con 63 años hizo que las bandas nuevas tengan ganas de irse a la casa, cantando a coro ´i´m not worthy, i´m not worthy´. coconut me dijo, está viejo y gordo. es como destacar que el ´atributo´de dios -de con mayúscula- es estar ´alto´, muy arriba. que importa. bueno, ese muchacho, se subió al escenario en hyde park y para cerrar el concierto eligió -una vez más- tocar a day in the life. y fue histórico, por varias razones. -atención no fue este el hecho más relevante en la historia de los últimos 30 años del rock, yo te aviso cuando llegamos-. dejando de lado, por supuesto, que hay que subirse a un escenario a hacer a day in the life... y hay que cerrar un concierto con a day in the life... hay que hacerlo, para saber lo que eso significa. para llegar a eso hubo que haber recorrido un camino que -hoy- demostrado quedó el sábado a la noche sólamente dos personas vivas en este mundo recorrieron. el camino que lleva a interpretar esa obra tal -ese ´tal´va en mayúscula las tres letras- fue concebida. hay que mirar bien, detenidamente, el video que abajo nos trae el caño que no gotea. vamos por partes. neil young interpretó perfecto de qué se trata esta canción. casi que fue escrita para que la cante él hace cuatro noches. casi que fue escrita solamente para que sea tocada por él, el sábado último. una disgresión, cómo lo quiero a rick rosas. minuto 2.45, entra paul mccartney. acá debería dejar de escribir en un mundo normal, pero no, voy a decir lo obvio. neil young es uno de esos artistas -esos dos o tres- que no necesitan que nadie los valide. que el más alto está a su altura. macca entró corriendo, como un niño. todo su lenguaje corporal decía ´no puedo creer lo que está pasando, esto es de otro mundo´, woke up, fell out of bed... casi como olvidándose que la mitad de ese tema lo compuso él mismo. lo invita a neiler a cantar juntos su parte, quien no pueda ver el símbolo que eso encierra no ve nada. en el ´ahhhhh, ahhhhh, ahhhhh´paul no puede contenerse más y lo abraza por atrás, neil se recuesta sobre paul -te recuerdo, amigo, estamos hablando de paul mccartney- y rie complacido. paul se agarra la cabeza. es demasiado. en el in-crecendo final todo su lenguaje corporal dice ´no lo puedo creer´. minuto 5.08 paul ´alaba´a neil con sus brazos. disgresión, sting -todo bien con stingo...- hizo una versión de este tema, que no logró ´interpretar´, entender. el in-crecendo de sting era armónico, ordenado. no, neiler entendió de qué se trata ese in-crecendo es, en realidad caótico, por eso neil rompe las cuerdas. por eso genera esos ´ruidos´. macca lo sabe. por eso no soporta lo que está viendo. se retira del escenario, lo que está pasando le queda grande -a macca-. pero... a partir del minuto 6.40 neiler comienza el ´ahhhhh, ahhhhhh, aaaaaahhhhhh´como el canto de un fantasma -o de una sirena- tras el caos hermoso. duele tanta belleza. minuto 7.04 macca no soporta no estar, y al ver que neil deja el micrófono para terminar su ´obra´haciéndole decir a su guitarra lo que una orquesta de trescientos violines no podrían, vuelve al escenario frenético, como un chiquilín, extasiado, toma el micrófono y se suma. y lo invita otra vez a cantar juntos, como quien le pide a su ídolo que haga lo que uno quiere. y acá viene el hecho que resume, que sintetiza, que concentra el acontecimiento más importante -por su simbología, por lo que significa, por lo que esconde detrás, por lo que se termina y nunca más volverá- de los últimos 30 años mínimo. se van juntos, neiler y macca, como niños hacia atrás, pegy young, deja su lugar. se paran en el xylophon y tocan, con caótica armonía, las notas finales del -quizás- mejor tema de la historia del rock. el modo displicente, despreocupado, superado en que ´componen´esas últimas notas de la sinfonía, esos pocos segundos. ese juego resume el be here now. nadie jamás expresó el be here now del rock de esa manera. hasta el sabado a la noche. se abrazan y se van. sabiendo lo que hicieron. pasa lusha caminando por atrás mío y me dice, otra vez -signo de pregunta-, otra vez mirando el miiiiiiiiiismo video, desde el domingo que no parás de mirar el mismo video ese una y otra vez... y si... cómo le explico lo que pasó mientras yo dormía -signo de pregunta-. ´es que este muchacho guarda algo... todavía´. le contesto. me mira sin entender y sonríe. in a bit, from the basement.

máma, máma, los chicos me dicen ´grasa´-walk like a man-

querida patolina, no es que nos hagamos los raros. ni que copiemos a escritores hypeados de portugal. es que no nos anda el enter, ni el shift. no hay mayúsculas ni párrafos aparte. no tenemos plata para arreglar las teclitas porque nos gastamos todo en los archives de neiler -que todavía no llegaron-. bueno, la cuestión es que ahora lo reconocemos. somos grasas. no, no solamente porque nos guste julio iglesias o el niño de linares, sino por lo siguiente. el sótano te va a dar la banda que te va a hacer hervir la sangre. lo que te va a costar es reconocerlo. pero bue... más que validar tu grasitud de entrada y de antemano no podemos hacer. the gaslight anthem. cuatro muchachitos del new jersey river shore comandados por brian fallon -al que le ponemos galletitas manón-. acá nomás, como a dos horas en lincoln. la primera vez que los escuchamos nos asustamos. nos asustamos porque nos gustó de entrada. el problema es que en lo superficial esta banda de working class heroes -ex trabajadores de la construcción, de estaciones de servicio, de casa de zapatillas y de pizzerías- se percibe -o nuestra limitada mente- los percibe como una banda punk americana. esas que -coincidimos con noel- despreciamos y a las que ni queremos nombrar... tatuajes en los brazos, alguna gorrita de baseball, ropa de new jersey -no de manchester-. peor aún, algunas guitarras con el distortion típico del marshall. you have the picture, my friend. let me tell you, me dijo el peluquero cubano, the picture is wrong. uncut -que no quiere decir nada, pero bue...- los presenta como una de las bandas que tiene elementos de neil young. nick hornby les atribuye la sinceridad y urgencia de the jam. el primer elvis costello está presente. algo de the cure, debido a que el guitarrista es fanático -desintegration es uno de sus elepés preferidos-, the clash. pero esto no es nada. lo primero que nos llegó es the 59 sound, el corte de su homónimo nuevo elepé. fiebre. imposible sacárselo -no de la cabeza- del cuerpo. es físico. claro, a los minutos estábamos buscando la raíz de este enorme problema en el que nos metimos. bruce. ese es el problema, el grasa de bruce springsteen. la gran enfermedad de este sótano. las referencias a bruce son incontables. - de i`m on fire-`at night i wake with the sheets soaking wet, it´s a pretty good song, maybe you know the rest´, y sí, conocemos la canción. ese es el problema. meet me by the river´s edge -puede haber un título más bruciano- hay referencias a otros dos temas de born in the usa. y está bien. está perfecto. damon gough lo hace y decimos que es genial. no vamos a decir menos de estos, que además entienden de qué están hablando. así como damon gough es hijo de thunder road y de incident on 57th st., the gaslight anthem son hijos de no surrender y de pink cadillac. animate. la verdad es esta, hace días que no paramos de escuchar el disco. que tiene cosas mucho más interesantes todavía, como here´s looking at you -you can tell gale if she calls...- o miles davis and the cool. en cinco años nadie los va a recordar. me dicen. que se yo. que importa. el rock es, fundamentalmente, be here now. y acá cada tema tiene su lugar. bien puesto. son frontales, inmediatos, físicos, directos, frescos, épicos. rock. brian fallon tiene presencia, canta e interpreta. las letras dicen cosas, simples, historias brucianas, propias del jersey turnpike -y universales en un punto-. el sábado pasado tocaron con bruce en glastonbury, bruce subió a tocar con ellos the 59 sound y ellos subieron a tocar con the e-street band no surrender. el ritual se repitió el domingo en hyde park. y yo acá. si en el video que abajo nos trae el caño que no gotea no se ve algo de herencia... es el adn dice el borda.. es el adn... young boys, young girls. animate, gritá ´soy chacho, soy chacho´-no tengo shift, pero iba con signos de aclamación-. in a bit, my friend, from the basement.

Poor Boy (Nick Drake, 6.19.48/9.11.74)

Over easter 1967, Nick did not go home to Tanworth in Arden, Warwickshire, but south to Marrakesh in Morocco, long a destination for seakers of the exotic and forbidden. There he and his friends run into rock's outlaws as they took a break from mthe busts and travails that were pressing down on them at home.

"We saw the Stones eating in a small restaurant, and Bob, displaying once more his nerve, marched in and told them I wanted to play guitar for them," Nick wrote home. "Suprisingly enough they accepted ... so I went in and did them a few numbers. We in fact got quite chatty with them, and it was quite interesting learning all the inside stories..."

(Keith Morris, "Atumn's Child", from Mojo issue 187)

La respuesta adecuada.

Hay mucho para decir del recital de Oasis en Buenos Aires. 

Mucho.

Y lo vamos a decir cuando Stanley nos traiga el sandwich de milanesa que le encargamos.

Pero como the Coconnut está esperando esto, acá va. 

Finalmente, vino Noel. Y como no podía ser de otra manera, dio la respuesta adecuada al cálido público argentino.

En efecto, el mejor público del mundo comenzó en un momento, cerquita del comienzo, cuando le tocaba a Noel hacer "su parte" a cantarle "ole, ole, oleee, oleee, oleee Noeeeel, Noeeeeel" (sí, muy creativo). Nada. Entonces el público insistió... una vez mas.

Noel, miró el reloj y contestó:

"We don`t have time for this".

Y se puso a tocar.

Te gustó Cononnut? Entendés ahora lo que te vengo diciendo...?

OASIS

All the way from China...

Tiene 73 años. Sí, 73.

Después de 14 años dio un concierto en el O2 de Londres dejando a todos boquiabiertos durante 3 horas y pico.

El disco se consigue en copia trucha, o sea, se editó en Argentina.

Algún día, cuando Stanley deje de hacer ruido, vamos a contar algunas cositas poco menos interesantes que estos inexistentes datos sobre Lenny (baste por ahora saber que es el verdadero dueño de este sótano)...

The Collectives o sobre la Libre Asociación (y el bondi)

A eso jugaba yo cuando era chico. Mucho antes de saber que Edmund había pisado este mundo y también mucho antes de conocer a la Patolina en un recital de Nirvana en Wichita. 

Ponía un disco, digamos uno de The Beatles o de Dream Academy (sí, dije Dream Academy, corría 1986) como si su tiempo total (entre sumados los segundos que me llevaba darlo vuelta al terminar el primer lado) fuese el de 45 minutos, más o menos. Tiempo simbólico. 

Lo hacía para matar el rato que iba desde las 13.15 (volvía del colegio a las 12.45 y me sentaba a almorzar media hora mirando a Maxwell Smart y los Three Stooges) hasta las 14 hs, en que tenía que correr una cuadra y unos metros para volver a entrar en el colegio. Esos 45 minutos transcurrían así: ponía el disco, me tiraba en la cama, sobre mi cabeza había un poster gigante de Lennon que hacía las veces de psiquiatra (me doy cuenta ahora) y yo empezaba. Lo primero que me hacía pensar la música que escuchaba, me llevaba a otro pensamiento totalmente desvinculado (de modo aparente) pero muy profundamente vinculado de modo no aparente. Y ese segundo pensamiento me llevaba a otro, de igual modo. Y así me iba... me iba... 

La Patolina, con el tiempo se sacó la camisa escocesa leñadora y se puso un sobretodo. Es el shrink de Stanley. Los presenté yo. Resulta que Stanley no puede resolver el temita ese de que lo hayan echado y la Patolina está viendo como lo ayuda de salir del Basement para volver a administrar el lobby. No se porqué la Patolina hoy vino al Basement a comer unas tortas fritas.

Y hoy la libre asociación nos lleva a repasar junto a la Patolina bellísimos trabajos que van quedando en el olvido. En la parte de abajo del cráneo cultural. Ahí donde nadie mira. Uno de los mejores discos que compró Stanley el último año fue, sin ningún lugar a dudas, The Year of the Leopard (2007). De James Yorkston. 

James Yorkston nos abre la puerta a recordar dos cosas, la primera es que The Year of the Leopard es una delicia producida por Paul Webb, que fue bajista de Talk Talk.

Paul Webb, luego de 1988 se convirtió en Rustin Man, y unos años antes de producir The Year of the Leopard produjo y participó en Out of Season (2002), ese otoñal encanto que tanto nos sigue maravillando junto a Beth Gibbons.

Sí, Beth Gibbons la de Portishead.

Y esa somnolencia nos lleva a soñar que le recomendamos a Bon Iver (Justin Vernon) que se asocie con Rustin Man y Beth Gibbons para sacar la secuela de For Emma, Forever Ago. Lo pedimos por favor.

Espera Patolina, que me acomodo en el diván y me agarro otra torta frita. James Yorkston también nos recuerda que el es parte de un Collective llamado The Fence Collective que tiene una discográfica (Fence Records) que reúne joyitas como King Creosote (cuyo Bombshells nos dió y da tantas alegrías).



Y a ese collective (o bondi, como lo quieras llamar) se sube, entre otros Pictish Trail. ESAS son verdaderas libres asociaciones, digo... collectives... o bondis... false cognate?

Y King Creosote es hermano de Pip Dylan y de Lone Pigeon. Todos esos también son del collective.



Y Lone Pigeon es parte de The Aliens.



Y The Aliens es un desprendimiento de The Beta Band, de la que Lone Pigeon fue una semilla (antes que dicha banda, se llame así: Beta Band, y se llamara The Betas).

 NO PUEDO PARAR!!! NO PUEDO PARAR!!!! CUANTO FALTA!!!!!!!!



Y así, jugando la mente me llevó a otro collective que viene de vez en cuando a este sótano: Broken Social Scene. Qué tiene que ver? a parte de que es un collective, nada. Así es el collective, la libre asociación y el bondi del Chelseabasement, sube al que la mente nos trae. O que me lo explique la Patolina.

Y podría seguir ad infinitum... pero ya me miraste mal y me señalaste la hora, pasaron 45 minutos. 

Patolina, entonces ¿lo resolvemos otro día cual es la relación entre el "collective", la "libre asociación" y el "bondi"?

  

Shane on you crazy diamond

Querido Patolina (sí, es "querido", Patolina es masculino):

Como es habitual, contamos la historia como es.

En el año 2000 me pasaba a eso de las 11pm por una de las callecitas de Temple Bar, Dublin. Solo. Y feliz. Una chica se me acercó porque leyó mi mente, y me dio una tarjetita que parecía un pequeño panfleto de la década del 80.

Shane MacGowan live en no me acuerdo cual Quay. Fuí, el que nunca apareció fue Shane. Una vez más, la felicidad se volvió tristeza, profunda, de ese tipo de tristezas que te recuerdan lo que nunca vas a vivir, que te recuerdan que no naciste en Tipperary como los padres de Shane, que no naciste ni siquiera en Kent como Shane Patrick Lysaght (el Niño Jesús lo trajo el 25 de Diciembre de 1953) y que no estuviste ni en Londres, ni en Dublin, ni en Galway, ni en Cork, ni en Manchester o Liverpool durante la década del 80. Era sábado Santo. Shane no se había podido levantar de la siesta, borracho.

Shane es el gran poeta moderno de Irlanda. Me dijo un tipo vestido de campera verde militar Alfa en un pub de Galway. Es más grande que Seamus Heaney y se sienta en la mesa de Yeats. Que se yo.

La vida de Shane es trágica. Hay un documental en que Nick Cave (si, Nick) se espanta por el estado y el camino que Shane eligió. Shane tendría que haber muerto ya hace seis meses, o como que vienen diciendo desde fines de los 80 ("le quedan 6 meses de vida", otro de los grandes mitos). O quizás murió, como Macca o como Elvis. No, no murió. Yo lo ví.

Un año mas tarde estaba caminando por Spring Street en NYC, una noche, de lluvia y entendí (entendí en serio) lo que me había dicho el hombre de campera Alfa.

I've been loving you a long time
Down all the years, down all the days
And I've cried for all your troubles
Smiled at your funny little ways
We watched our friends grow up together
And we saw them as they fell
Some of them fell into Heaven
Some of them fell into Hell

I took shelter from a shower
And I stepped into your arms
On a rainy night in Soho
The wind was whistling all its charms
I sang you all my sorrows
You told me all your joys
Whatever happened to that old song
To all those little girls and boys

Now the song is nearly over
We may never find out what it means
But there's a light I hold before me
And you're the measure of my dreams
The measure of my dreams

Sometimes I wake up in the morning
The gingerlady by my bed
Covered in a cloak of silence
I hear you in my head
I'm not singing for the future
I'm not dreaming of the past
I'm not talking of the fist time
I never think about the last

Now the song is nearly over
We may never find out what it means
Still there's a light I hold before me
You're the measure of my dreams
The measure of my dreams

Con qué le ganas a eso. Y ni te cuento si lo escuchás con la música. Shane hizo lo correcto, interpretó el punk desde el lugar correcto. Sin dientes. Una vez me confundí y entré en conversación con Marcelo "losbeatlessepararonporquenosabiantocarenvivo" Montolivo, es como el demonio (¿viste que dicen que no tenés que entrar en dialogo? bueno así) y me dijo que The Pogues eran "simpáticos" y que para él eran los Auténticos Decadentes de Irlanda y que en vivo eran "desastrosos".

Esa es la lectura que se hace en esas tierras por los sabios conocedores. Nosotros que acá en el Chelsea somos más brutos, estamos enamorados de Shane. Le tenemos un cariño que hace llorar. Y después viene Shane y se toma nuestras lágrimas con un gin-tonic y compone algún poema sobre haber encontrado el amor de su vida en un sótano vacío. Un amigo me dijo que se sienta en la mesa de Mark E Smith, siendo tan diferentes, dos hemisferios opuestos, y estando tan cerca.

Te lo pongo desde otro punto de vista, a ver si corregimos un poco: Joe Strummer admiraba a Shane MacGowan. Listo. Ahí sí que tenés una medida.

Shane, es un millonario que no sabe donde tiene la plata, porque no la tiene. Vive de ocupa (como nosotros en lo de Stanley, será por eso que viene cada tanto), no tiene dientes, y sigue siendo el mismo cariñoso poeta y recitador de siempre.

17 de Marzo, 2009. Me levanto, me lavo la cara (te digo solo los hechos importantes), me cambio. Voy a Misa. A media mañana enfilo hacia la quinta Avenida y la 53 ahí nomás de San Patricio. Claro, era Saint Paddy`s Day. Parade. Fiesta de colores. Me comí un pancho. A la tarde unas cervezas con "the measure of my dream" y me fuí derechito al Roseland de Broadway. Porqué? Porque se iba a hacer un pedacito de justicia poética para este pobre servidor. Abrió la noche Billy Bragg. Cerró la noche The Pogues, con Shane MacGowan. Impecable, ya lo conté?

No me importa. Cómo te lo puedo poner en palabras? fue "Sinatra dando un recital punk en 1986". Así. Dos noches antes había visto a Bellx1 en el Bowery Ballroom, Paul Noonan dijo "pasado mañana vamos al Roseland a ver la mejor banda irlandesa de todos los tiempos". No dijo el nombre. Todos, excepto por algún trasnochado (que se imaginan qué gritó) sabíamos de qué se trataba.

Hay canciones que duelen, cuya belleza (digo) duelen. Shane, quererlo tanto, duele. No te lo recomiendo.

Yours truly,

Kroke