Querido Patolina (sí, es "querido", Patolina es masculino):
En el año 2000 me pasaba a eso de las 11pm por una de las callecitas de Temple Bar, Dublin. Solo. Y feliz. Una chica se me acercó porque leyó mi mente, y me dio una tarjetita que parecía un pequeño panfleto de la década del 80.
Shane MacGowan live en no me acuerdo cual Quay. Fuí, el que nunca apareció fue Shane. Una vez más, la felicidad se volvió tristeza, profunda, de ese tipo de tristezas que te recuerdan lo que nunca vas a vivir, que te recuerdan que no naciste en Tipperary como los padres de Shane, que no naciste ni siquiera en Kent como Shane Patrick Lysaght (el Niño Jesús lo trajo el 25 de Diciembre de 1953) y que no estuviste ni en Londres, ni en Dublin, ni en Galway, ni en Cork, ni en Manchester o Liverpool durante la década del 80. Era sábado Santo. Shane no se había podido levantar de la siesta, borracho.
Shane es el gran poeta moderno de Irlanda. Me dijo un tipo vestido de campera verde militar Alfa en un pub de Galway. Es más grande que Seamus Heaney y se sienta en la mesa de Yeats. Que se yo.
La vida de Shane es trágica. Hay un documental en que Nick Cave (si, Nick) se espanta por el estado y el camino que Shane eligió. Shane tendría que haber muerto ya hace seis meses, o como que vienen diciendo desde fines de los 80 ("le quedan 6 meses de vida", otro de los grandes mitos). O quizás murió, como Macca o como Elvis. No, no murió. Yo lo ví.
Un año mas tarde estaba caminando por Spring Street en NYC, una noche, de lluvia y entendí (entendí en serio) lo que me había dicho el hombre de campera Alfa.
Down all the years, down all the days
And I've cried for all your troubles
Smiled at your funny little ways
We watched our friends grow up together
And we saw them as they fell
Some of them fell into Heaven
Some of them fell into Hell
I took shelter from a shower
And I stepped into your arms
On a rainy night in Soho
The wind was whistling all its charms
I sang you all my sorrows
You told me all your joys
Whatever happened to that old song
To all those little girls and boys
Now the song is nearly over
We may never find out what it means
But there's a light I hold before me
And you're the measure of my dreams
The measure of my dreams
Sometimes I wake up in the morning
The gingerlady by my bed
Covered in a cloak of silence
I hear you in my head
I'm not singing for the future
I'm not dreaming of the past
I'm not talking of the fist time
I never think about the last
Now the song is nearly over
We may never find out what it means
Still there's a light I hold before me
You're the measure of my dreams
The measure of my dreams
Con qué le ganas a eso. Y ni te cuento si lo escuchás con la música. Shane hizo lo correcto, interpretó el punk desde el lugar correcto. Sin dientes. Una vez me confundí y entré en conversación con Marcelo "losbeatlessepararonporquenosabiantocarenvivo" Montolivo, es como el demonio (¿viste que dicen que no tenés que entrar en dialogo? bueno así) y me dijo que The Pogues eran "simpáticos" y que para él eran los Auténticos Decadentes de Irlanda y que en vivo eran "desastrosos".
Esa es la lectura que se hace en esas tierras por los sabios conocedores. Nosotros que acá en el Chelsea somos más brutos, estamos enamorados de Shane. Le tenemos un cariño que hace llorar. Y después viene Shane y se toma nuestras lágrimas con un gin-tonic y compone algún poema sobre haber encontrado el amor de su vida en un sótano vacío. Un amigo me dijo que se sienta en la mesa de Mark E Smith, siendo tan diferentes, dos hemisferios opuestos, y estando tan cerca.
Te lo pongo desde otro punto de vista, a ver si corregimos un poco: Joe Strummer admiraba a Shane MacGowan. Listo. Ahí sí que tenés una medida.
Shane, es un millonario que no sabe donde tiene la plata, porque no la tiene. Vive de ocupa (como nosotros en lo de Stanley, será por eso que viene cada tanto), no tiene dientes, y sigue siendo el mismo cariñoso poeta y recitador de siempre.
17 de Marzo, 2009. Me levanto, me lavo la cara (te digo solo los hechos importantes), me cambio. Voy a Misa. A media mañana enfilo hacia la quinta Avenida y la 53 ahí nomás de San Patricio. Claro, era Saint Paddy`s Day. Parade. Fiesta de colores. Me comí un pancho. A la tarde unas cervezas con "the measure of my dream" y me fuí derechito al Roseland de Broadway. Porqué? Porque se iba a hacer un pedacito de justicia poética para este pobre servidor. Abrió la noche Billy Bragg. Cerró la noche The Pogues, con Shane MacGowan. Impecable, ya lo conté?
No me importa. Cómo te lo puedo poner en palabras? fue "Sinatra dando un recital punk en 1986". Así. Dos noches antes había visto a Bellx1 en el Bowery Ballroom, Paul Noonan dijo "pasado mañana vamos al Roseland a ver la mejor banda irlandesa de todos los tiempos". No dijo el nombre. Todos, excepto por algún trasnochado (que se imaginan qué gritó) sabíamos de qué se trataba.
Hay canciones que duelen, cuya belleza (digo) duelen. Shane, quererlo tanto, duele. No te lo recomiendo.
Yours truly,
Kroke
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