OASIS

All the way from China...

Tiene 73 años. Sí, 73.

Después de 14 años dio un concierto en el O2 de Londres dejando a todos boquiabiertos durante 3 horas y pico.

El disco se consigue en copia trucha, o sea, se editó en Argentina.

Algún día, cuando Stanley deje de hacer ruido, vamos a contar algunas cositas poco menos interesantes que estos inexistentes datos sobre Lenny (baste por ahora saber que es el verdadero dueño de este sótano)...

The Collectives o sobre la Libre Asociación (y el bondi)

A eso jugaba yo cuando era chico. Mucho antes de saber que Edmund había pisado este mundo y también mucho antes de conocer a la Patolina en un recital de Nirvana en Wichita. 

Ponía un disco, digamos uno de The Beatles o de Dream Academy (sí, dije Dream Academy, corría 1986) como si su tiempo total (entre sumados los segundos que me llevaba darlo vuelta al terminar el primer lado) fuese el de 45 minutos, más o menos. Tiempo simbólico. 

Lo hacía para matar el rato que iba desde las 13.15 (volvía del colegio a las 12.45 y me sentaba a almorzar media hora mirando a Maxwell Smart y los Three Stooges) hasta las 14 hs, en que tenía que correr una cuadra y unos metros para volver a entrar en el colegio. Esos 45 minutos transcurrían así: ponía el disco, me tiraba en la cama, sobre mi cabeza había un poster gigante de Lennon que hacía las veces de psiquiatra (me doy cuenta ahora) y yo empezaba. Lo primero que me hacía pensar la música que escuchaba, me llevaba a otro pensamiento totalmente desvinculado (de modo aparente) pero muy profundamente vinculado de modo no aparente. Y ese segundo pensamiento me llevaba a otro, de igual modo. Y así me iba... me iba... 

La Patolina, con el tiempo se sacó la camisa escocesa leñadora y se puso un sobretodo. Es el shrink de Stanley. Los presenté yo. Resulta que Stanley no puede resolver el temita ese de que lo hayan echado y la Patolina está viendo como lo ayuda de salir del Basement para volver a administrar el lobby. No se porqué la Patolina hoy vino al Basement a comer unas tortas fritas.

Y hoy la libre asociación nos lleva a repasar junto a la Patolina bellísimos trabajos que van quedando en el olvido. En la parte de abajo del cráneo cultural. Ahí donde nadie mira. Uno de los mejores discos que compró Stanley el último año fue, sin ningún lugar a dudas, The Year of the Leopard (2007). De James Yorkston. 

James Yorkston nos abre la puerta a recordar dos cosas, la primera es que The Year of the Leopard es una delicia producida por Paul Webb, que fue bajista de Talk Talk.

Paul Webb, luego de 1988 se convirtió en Rustin Man, y unos años antes de producir The Year of the Leopard produjo y participó en Out of Season (2002), ese otoñal encanto que tanto nos sigue maravillando junto a Beth Gibbons.

Sí, Beth Gibbons la de Portishead.

Y esa somnolencia nos lleva a soñar que le recomendamos a Bon Iver (Justin Vernon) que se asocie con Rustin Man y Beth Gibbons para sacar la secuela de For Emma, Forever Ago. Lo pedimos por favor.

Espera Patolina, que me acomodo en el diván y me agarro otra torta frita. James Yorkston también nos recuerda que el es parte de un Collective llamado The Fence Collective que tiene una discográfica (Fence Records) que reúne joyitas como King Creosote (cuyo Bombshells nos dió y da tantas alegrías).



Y a ese collective (o bondi, como lo quieras llamar) se sube, entre otros Pictish Trail. ESAS son verdaderas libres asociaciones, digo... collectives... o bondis... false cognate?

Y King Creosote es hermano de Pip Dylan y de Lone Pigeon. Todos esos también son del collective.



Y Lone Pigeon es parte de The Aliens.



Y The Aliens es un desprendimiento de The Beta Band, de la que Lone Pigeon fue una semilla (antes que dicha banda, se llame así: Beta Band, y se llamara The Betas).

 NO PUEDO PARAR!!! NO PUEDO PARAR!!!! CUANTO FALTA!!!!!!!!



Y así, jugando la mente me llevó a otro collective que viene de vez en cuando a este sótano: Broken Social Scene. Qué tiene que ver? a parte de que es un collective, nada. Así es el collective, la libre asociación y el bondi del Chelseabasement, sube al que la mente nos trae. O que me lo explique la Patolina.

Y podría seguir ad infinitum... pero ya me miraste mal y me señalaste la hora, pasaron 45 minutos. 

Patolina, entonces ¿lo resolvemos otro día cual es la relación entre el "collective", la "libre asociación" y el "bondi"?

  

Shane on you crazy diamond

Querido Patolina (sí, es "querido", Patolina es masculino):

Como es habitual, contamos la historia como es.

En el año 2000 me pasaba a eso de las 11pm por una de las callecitas de Temple Bar, Dublin. Solo. Y feliz. Una chica se me acercó porque leyó mi mente, y me dio una tarjetita que parecía un pequeño panfleto de la década del 80.

Shane MacGowan live en no me acuerdo cual Quay. Fuí, el que nunca apareció fue Shane. Una vez más, la felicidad se volvió tristeza, profunda, de ese tipo de tristezas que te recuerdan lo que nunca vas a vivir, que te recuerdan que no naciste en Tipperary como los padres de Shane, que no naciste ni siquiera en Kent como Shane Patrick Lysaght (el Niño Jesús lo trajo el 25 de Diciembre de 1953) y que no estuviste ni en Londres, ni en Dublin, ni en Galway, ni en Cork, ni en Manchester o Liverpool durante la década del 80. Era sábado Santo. Shane no se había podido levantar de la siesta, borracho.

Shane es el gran poeta moderno de Irlanda. Me dijo un tipo vestido de campera verde militar Alfa en un pub de Galway. Es más grande que Seamus Heaney y se sienta en la mesa de Yeats. Que se yo.

La vida de Shane es trágica. Hay un documental en que Nick Cave (si, Nick) se espanta por el estado y el camino que Shane eligió. Shane tendría que haber muerto ya hace seis meses, o como que vienen diciendo desde fines de los 80 ("le quedan 6 meses de vida", otro de los grandes mitos). O quizás murió, como Macca o como Elvis. No, no murió. Yo lo ví.

Un año mas tarde estaba caminando por Spring Street en NYC, una noche, de lluvia y entendí (entendí en serio) lo que me había dicho el hombre de campera Alfa.

I've been loving you a long time
Down all the years, down all the days
And I've cried for all your troubles
Smiled at your funny little ways
We watched our friends grow up together
And we saw them as they fell
Some of them fell into Heaven
Some of them fell into Hell

I took shelter from a shower
And I stepped into your arms
On a rainy night in Soho
The wind was whistling all its charms
I sang you all my sorrows
You told me all your joys
Whatever happened to that old song
To all those little girls and boys

Now the song is nearly over
We may never find out what it means
But there's a light I hold before me
And you're the measure of my dreams
The measure of my dreams

Sometimes I wake up in the morning
The gingerlady by my bed
Covered in a cloak of silence
I hear you in my head
I'm not singing for the future
I'm not dreaming of the past
I'm not talking of the fist time
I never think about the last

Now the song is nearly over
We may never find out what it means
Still there's a light I hold before me
You're the measure of my dreams
The measure of my dreams

Con qué le ganas a eso. Y ni te cuento si lo escuchás con la música. Shane hizo lo correcto, interpretó el punk desde el lugar correcto. Sin dientes. Una vez me confundí y entré en conversación con Marcelo "losbeatlessepararonporquenosabiantocarenvivo" Montolivo, es como el demonio (¿viste que dicen que no tenés que entrar en dialogo? bueno así) y me dijo que The Pogues eran "simpáticos" y que para él eran los Auténticos Decadentes de Irlanda y que en vivo eran "desastrosos".

Esa es la lectura que se hace en esas tierras por los sabios conocedores. Nosotros que acá en el Chelsea somos más brutos, estamos enamorados de Shane. Le tenemos un cariño que hace llorar. Y después viene Shane y se toma nuestras lágrimas con un gin-tonic y compone algún poema sobre haber encontrado el amor de su vida en un sótano vacío. Un amigo me dijo que se sienta en la mesa de Mark E Smith, siendo tan diferentes, dos hemisferios opuestos, y estando tan cerca.

Te lo pongo desde otro punto de vista, a ver si corregimos un poco: Joe Strummer admiraba a Shane MacGowan. Listo. Ahí sí que tenés una medida.

Shane, es un millonario que no sabe donde tiene la plata, porque no la tiene. Vive de ocupa (como nosotros en lo de Stanley, será por eso que viene cada tanto), no tiene dientes, y sigue siendo el mismo cariñoso poeta y recitador de siempre.

17 de Marzo, 2009. Me levanto, me lavo la cara (te digo solo los hechos importantes), me cambio. Voy a Misa. A media mañana enfilo hacia la quinta Avenida y la 53 ahí nomás de San Patricio. Claro, era Saint Paddy`s Day. Parade. Fiesta de colores. Me comí un pancho. A la tarde unas cervezas con "the measure of my dream" y me fuí derechito al Roseland de Broadway. Porqué? Porque se iba a hacer un pedacito de justicia poética para este pobre servidor. Abrió la noche Billy Bragg. Cerró la noche The Pogues, con Shane MacGowan. Impecable, ya lo conté?

No me importa. Cómo te lo puedo poner en palabras? fue "Sinatra dando un recital punk en 1986". Así. Dos noches antes había visto a Bellx1 en el Bowery Ballroom, Paul Noonan dijo "pasado mañana vamos al Roseland a ver la mejor banda irlandesa de todos los tiempos". No dijo el nombre. Todos, excepto por algún trasnochado (que se imaginan qué gritó) sabíamos de qué se trataba.

Hay canciones que duelen, cuya belleza (digo) duelen. Shane, quererlo tanto, duele. No te lo recomiendo.

Yours truly,

Kroke